un cuento que anda por ahi

...

2011-12-26T01:41:00.001-08:00

Hace días vengo amaneciendo con un amigo muerto encerrado en el pecho. No es que me moleste, Juanito está quieto y se comporta, aunque de cuando en cuando cante esa canción de Goldfinger que hace que todo comience a oler a pólvora o a sangre (ya no recuerdo a que huele exactamente ninguno de los dos). Los días no están azules y esta puta ciudad cada vez me sabe más a 99 redballons.

Certeza # 5

2010-10-04T10:41:00.001-07:00

Despertar con la boca llena de ceniza
cuando los versos
gotean contra una ventana
Que me niego a abrir.

Despertar a la hora
exacta en la que me fusilan
Y ver que tampoco estas entre los victimarios.

Despertarme lleno de hojas muertas
cuando el sueño escupía tu voz.

Jorge Andrade

Balada para un pasado (o impublicable # 5)

2010-02-18T10:34:00.000-08:00

Pongo mi dedo en la boca de los muertos
Para que el silencio comience a hacer guardia
En las puertas de su voz.

He cambiado mi sombra por una nueva,
Una sin rasguños y flores periféricas;
Como para desarticular ese mar de cadáveres
Que se avista erizado desde la popa.

Siempre que miro atrás está listo
Para saltar a la vista algún muerto,
Algún pedazo de sombra
Alguna salamandra
Algo lleno de espinas o balas.

He cambiado mi sombra por una nueva.
Y desde la proa, entre la bruma, se logra
Ver un concierto de flores.
Una obertura en Do menor
Para lo que será mi entierro.

Jorge Andrade

Porque el tiempo lo destruye todo

2010-01-25T22:18:00.000-08:00

A Guzmán Segundo Blanco.
O como la otra mitad
del mundo lo conoce Enrique Blanco Tejada

“Evidentemente, toda vida es un proceso de demolición” (F.S. Fitzgerald)

Tras el lento gruñido de la puerta que se abre empujada por el viento, veo a mi abuelo escampando el paso de los días. Espectando los segundos y las horas inútiles. Testigo único de esa demolición en la que se convirtió su vida.

Al viejo Guzmán el universo se le revuelve en la cabeza, da una vuelta sobre si y le cae justo encima del cráneo. Él no lo siente estallar, lo asimila como viene y lo convierte en una verdad tan mutilada como su pierna izquierda.

Al verme llegar grita mi nombre y una abundancia de lágrimas despunta en sus ojos. Lo beso en la frente como siempre y entonces de nuevo el universo gira en su cerebro; un sacudón más, un estallido, y me descubro buscando su mirada enterrada sobre las sabanas, los ojos frescos extraviados en un universo que desconozco. Luego pregunta qué día es hoy.

No sabe para qué quiere saber la fecha: “no importa, cuando uno envejece todos los días son iguales” afirma con una voz tan amarilla como sus dedos. Pregunta por mis cuentos, el periodismo, las fotos, lo hace en un momento de lucidez resplandeciente, refulge esa lucidez unos segundos antes de caer de nuevo en un abismo confuso cuando el universo vuelve a estrellarse contra los barrotes de su cráneo. De nuevo su mirada ocupa el vació. Hay tanta razón en su mirada como agua en un chorro de luz.

Me encuentro compadeciendo su vejez. Recuerdo a ese hombre brillante que dominaba el lenguaje y las letras y que un día escribió uno de los cuentos más deslumbrantes que he leído, lo recuerdo vivo, en el ápice de la razón.

Dice que huele feo. Aunque lo acaban de bañar el olor de sus desechos aun se retuerce en la nariz más resistente. Él no recuerda haberse hecho en los pantalones, no recuerda la mierda, no se recuerda sucio suplicando ayuda en la soledad de una noche sin luna. Su cerebro no atrapa esos hechos que se encuentran a corta distancia, aunque quizás en unos días lo recuerde todo y se sonroje antes de que el universo vuelva a sacudirse y ni siquiera entienda porque estaba sonrojado.

No sé qué decirle. Realmente quiero al abuelo, respeto al abuelo aun cuando lo veo convertido en un mamarracho senil. Me dice que quiere escribir un cuento, pero claro; él no recuerda que su vieja Remington la empeñaron mis tías aquella mañana de octubre cuando no tenían para el desayuno. Luego me resume el argumento de un cuento que él ya había escrito, entonces sus ojos se ponen aun más frescos, algo revolotea en sus pupilas, una suerte de inquietud se toma por asalto su cuerpo, y me resume la trama línea a línea como si fuera nueva, los personajes ya escritos comienzan a tomar forma ante sus ojos, entre sus muelas se articulan los diálogos exactos de un cuento premiado hace ya treinta años.

Afuera una bandada de pájaros mancha la mañana, su sombra asusta al abuelo. Luego me mira con una sonrisa que no es susceptible a descripción. No necesita decirme que me quiere, me mira como si aun recordara a cabalidad quien soy, por un momento lo hace, juro que su mirada reconoce cada rincón de nuestras vidas antes de volver a caer, destrozada, clavada en medio de mi pecho pero como si ahí no existiera mi pecho. Beso al abuelo en la frente y le doy las gracias por haberme enseñado a escribir: “pero si tu ya sabes escribir Jorgito” contesta… y sus ojos se salen por la ventana persiguiendo una baba del diablo.

Jorge Andrade Blanco

PDT: Pido perdón a mis lectores por el abandono. Por la demora. Pero atrás había mucho trafico, aveces la vida es así. Espero no irme de nuevo tanto tiempo. Perdón también por volver con algo tan personal, pero aveces la vida tiene unos azares insospechados. Luego vendrán más ficciones, lo prometo.

La noche de las orejas blancas o un insólito sombrero boca arriba

2009-11-01T17:50:00.001-08:00

A Cortazar evidentemente.

El Gran Kandrupsky metió la mano en el sombrero sin sentir en ninguna parte la pelusa palpitante y tibia. Exploró la minima profundidad del sombrero con un poco más de detalle; en ese momento el pequeño cóncavo pareció un agujero de kilómetros. La mano de El Gran Kandrupsky recorrió los rincones más alejados, su mano indagó todas las esquinas del paño negro sin encontrar otra cosa más que un vacío inalterado.

Una tos ronca que venía desde la gramilla hizo que El Gran Kandrupsky mirara hacia ese público impaciente que ya comenzaba a removerse entre sus sillas. El auditorio estaba mudo y El Gran Kandrupsky sintió una pequeña gota de sudor que comenzó a deslizarse por su frente, descendió lentamente por el centro para tomar la vía del tabique y desembocar en la punta de la nariz donde se quedó suspendida unos segundos, agarrada con todas las uñas de la refinada punta aguileña que emergía entre un par de ojos verdes y lindaba con un bigote montaraz. La gotita de sudor cosquilleó la nariz de El Gran Kandrupsky con una oscilación frenética antes de tomar vuelo y reventarse en la mesa de madera falsa.

Por inverosímil que parezca, el sonido de la gota estallando logró tocar el oído izquierdo del mago que aun continuaba perplejo con la mano metida dentro del sombrero, buscando al animalejo que por algún azar del destino hoy no estaba allí. Una lagrimita de cristal reventándose, fue eso y no otra cosa lo que escuchó El Gran Kandrupsky antes de despertar.

El despertar fue confuso. El Gran Kandrupsky abrió los ojos y sus pupilas tardaron algunos segundos en recuperar el detalle de la oscuridad. Cuando logró librarse de la ceguera, y pasó totalmente del territorio del sueño al de la vigilia, notó que todo estaba forrado en una tela suave, el espacio para moverse era insuficiente, el lugar era circular y albergaba un aire craso que entraba con dificultad llenando los pulmones de algo que parecía gelatina. La superficie del suelo estaba forrada en paño y era cóncava.

Cuando El Gran Kandrupsky miró hacia arriba la luz sólida de una luna de tungsteno lo dejó ciego, el reflector brillaba en lo alto mientras El Gran Kandrupsky, confundido, miraba hacia arriba, viendo cómo se asomaban dos orejas blancas que se interponían entre la luz albina y su humanidad, manchando de sombras el interior del sombrero; sí, fue justo ahí cuando El Gran Kandrupsky quiso volver a dormir, soñar con ese mundo furtivo en el que era él quien jalaba de las orejas al conejo para sacarlo del sombrero y dejar venir un chapuzón de aplausos que le inundaban la piel. Cerró los ojos apretándolos con el alma y con los puños pero fue inútil, el conejo lo agarró del pelo y lo sacó violentamente del sombrero, afuera un cosmos de ojitos brillantes y orejas blancas inundaba la oscuridad y El Gran Kandrupsky pataleaba en el aire, lanzando puñetazos que se estallaban en el aire sin encontrar objetivo alguno, luchando ferozmente contra el vacío.

La puerta del infierno

2009-10-15T10:03:00.000-07:00

Federico Díaz-Granados, en uno de sus poemas, dijo que el poeta hace guardia en la puerta del infierno sin otro oficio más que el de ponerle el canto a los pájaros muertos.

Pero cuando ese desdichado ladronzuelo me perforó la vida a puñaladas y tuve que descender por ese túnel oscuro que hedía a inciensos chinos, en la entrada, no me esperaba otra cosa que una horda de escritores de autosuperación que se abalanzaron sobre mí.

PDT: aparir de mañana voy a publicar un cuentito que viene por entregas, ya que no es muy corto, vendrá intercalado con uno que otro cuento que anda por ahí. Saludos a todos y gracias por esperar.

Me acuerdo (entrada para no leer completa)

2009-10-06T13:58:00.000-07:00

La idea le encontré en el blog de mi buen amigo Camilo Jiménez, el ojo en la paja. En una entrada apropósito de Joe Brainard. Este ejercicio llega porque últimamente mi pasado ha venido a visitarme constantemente de maneras insospechadas. Que turba de melancolías es el pasado, que gelatina blanda e informe de segundos y minutos que queda atrás.

-me acuerdo de que mi primer beso fue colectivo.

-me acuerdo de que un día me metí desnudo a la nevera vacía para sentir como se sentían los tomates.

-me acuerdo de mi papá parado en la puerta oliendo la lluvia.

-Me acuerdo de que el primer cuento que escribí se llamaba Pepito Pérez tiene orejas de tocino.

-Me acuerdo de la frase que ella me dijo luego de quitarme la virginidad: “tengo dormidos los labios”

-Me acuerdo de que las arrugas de mi abuela me daban miedo.

-Me acuerdo de que a mi tio Pocho le pasó un camión por encima cuando era niño y no lo mató.

-me acuerdo de mis tortugas ninjas organizadas en los estantes.

-me acuerdo del terror que sentí cuando escribí mi primer poema.

-Recuerdo que creía que Diego Bobadilla era bobo.

-me acuerdo de salir a jugar en pijama con avioncitos de papel al calor del medio día.

-Me acuerdo de Juan diciéndome: "Vamos a ser grandes Georgie... sos un crack"

-me acuerdo del olor de la casa de la abuela.

-me acuerdo de los golchips.

-me acuerdo de que mi primera masturbada fue por accidente.

-me acuerdo de un amigo que se llamaba Delfín igual al papá. El papá tenía cara de delfín, pero mi amigo no.

-me acuerdo cuando la niña de la casa 10 atropelló a Yessit y casi le saca un ojo con el freno de la bisi. Un año después se fueron del conjunto.

-Me acuerdo de la primera vez que me embriague, era sábado, y el papá de mi amigo Dani estaba borracho y nos daba whisky. Tenía once años y me caí en una montaña de arena.

-Me acuerdo lo que sentí cuando terminé de leer Dalia y Sasir de Jairo Anibal Niño.

-Recuerdo: "un adulto es un niño inflado por los años"...

-Recuerdo cuando la vi, rubia y mojada paralizándolo todo. El corazón me envió un mensaje que tiempo después entendí.

-Recuerdo el gol de chilena que le metí a los del 603

-me acuerdo de la calle en la que mataron a mi amigo Juan.

-Recuerdo mi primer personaje. La obra se llamaba la piedra de la felicidad. Yo era un mendigo

-me acuerdo de que en los días de sol salía en pantalonera para que mi mamá me bañara con una manguera. Mi Hermana Marcela me echaba el champú.

-Recuerdo la piscina inflable de mi amiga Paola y mis ganas de darle un beso.

-me acuerdo de que el sonido de la válvula mecánica de mi amigo Coco me des concentraba en los parciales de historia.

-Me acuerdo del osito Mañé.

-Recuerdo que mi primera novia me puso los cachos con mi mejor amigo. Él se llamaba Camilo Galindo.

-Me acuerdo de mi papá echándole sal a las babosas.

-Me acuerdo de cuando asustaba a mi hermanita con un cuchillo.

-Me acuerdo del ladrón diciéndome: “yo corro más rápido que usted y tengo un puñal”.

-Me acuerdo del aleteo en mi estomago el día en que me escapé del colegio. Estuvimos casi todo el día subidos en un árbol.

-Recuerdo cuando tomé mi primera foto con la vieja Pentax de mi abuelo. Sentí que algo había cambiado en el mundo.

-Me acuerdo que a mi primera novia la castigaron y yo pasaba todo el día haciéndole visita en la ventana. Las rejas eran blancas.

-Me acuerdo de la nariz de Eliana Rubio. La profesora de español

-Me acuerdo de la fuente del colegio a las cinco de la mañana los primeros días de clase. El cielo estaba oscuro y unos reflectores iluminaban a los pescaditos.

-Me acuerdo de una niña llamada Indra, un niño llamado Andrei y un niño llamado Helmund. Eran hermanos.

-Me acuerdo de los “capalobos”.

-Me acuerdo de que montaba patines y saltaba en una rampa.

-Me acuerdo de la primera vez que gané el mundial jugando Family. Eran las tres de la mañana y no tenía a quien contarle.

-Me acuerdo de las injusticias de Mayo.

-Me acuerdo de las lágrimas de mamá cuando mataron a Galán.

-Me acuerdo que el día del 5-0 la ciudad se llenó de harina. Siempre quise que se repitiera ese día.

-Me acuerdo de la mano de mi hermanita recién nacida, apretando mi dedo meñique.

-Me acuerdo de ese beso. Cuando me acercaba lentamente, luego sentí que el universo se me iba lentamente por la boca. Fue perfecto.

-Me acuerdo que hubo muchas cosas que quise olvidar.

Me acuerdo de todas estas cosas, muy a grandes rasgos. Hay muchas otras importantes que hoy dejé pasar.

Sueño con espermatozoides

2009-10-02T08:47:00.000-07:00

Recuerdo que una noche soñé que un manojo de espermatozoides me perseguían con sus garras afiladas listas para asesinarme. De pronto, entré a un laberinto y negocie con un minotauro para que hiciera frente a esas pequeñas criaturas blancas que intentaban devorarme.

No se como salí del laberinto pero al abandonar el panteón vi un árbol en el que envés de frutos colgaban fetos, los fetos parecían dormir y entonces supe que no había peligro: yo no soñaba, era un espermatozoide el que soñaba conmigo.

Sobre Arthur Strajopsky

2009-09-21T11:46:00.001-07:00

Millones de seguidores alababan el trabajo de Arthur Strajopsky, el autor de cuentos de ficción más famoso de la red, sin sospechar ninguno de ellos, que al otro lado de la pantalla, en el sótano de la mansión Strajopsky, yacían los cadáveres de cuatrocientas cincuenta y tres niñas mutiladas. Si se les miraba detenidamente el rostro, todas ellas parecían inmersas en un profundo sueño.

Jorge Andrade Blanco

Monologo de ayer a las 12

2009-09-16T11:05:00.000-07:00

El silencio había tocado su boca. Por fin. Por fin ella callaba y me dejaba decirle toda la mierda que tenia adentro.

Creo que mis palabras salían un poco rotas, un poco frágiles. Pude decirle que me hastiaba verla borracha, que yo no quería ir a vivir al mar y que detestaba que me dijera como hacerle el amor. Ella miraba fijamente el techo, con la mirada congelada en un solo punto. Le dije que estaba feliz de que por fin era yo el que hablaba y ella callaba, que estaba cansado de sus eternos monólogos, azarosos, y aglomerados de quejas sin justificación. Y que ahora era yo el que iba a abandonarla, si, que ahora era yo el que iba a entrar en la noche sin punto de retorno, sin dejarme jalar hacia atrás por su perfume o su boca o sus nalgas o sus gemidos quebrados y fríos.

Claro, ahora era yo el que me iba y ella iba a quedar en esa cama destendida, con la mirada eternamente clavada en el techo, los labios morados y la carne fría. Le dije que tendría que irme, que ya había hablado suficiente y que me iba antes de que ella comenzara a apestar.

Pero ella no contestó nada, estaba morada y su mirada seguía clavada en el techo.

Jorge Andrade Blanco

Cuento para un ayer

2009-08-30T23:07:00.000-07:00

"Porque huir puede llevar consigo más amor que quedarse" (yo).

Antes de la tragedia, mientras empacaba la camisa negra con rayas blancas, Osvaldo pensaba que querer también es tirar la toalla. Las gotas de lluvia habían comenzado a reventar contra las ventanas y el rastro del agua escurriendo llenaba las paredes de cicatrices sombrías, cicatrices que descendían lentamente hasta ser tragadas por una sombra aun más oscura. Ahora sabía que además de tener que abandonarla por amor, lo haría bajo el techo de una noche húmeda. Esa humedad nocturna siempre le había recordado los orgasmos dóciles que de cuando en cuando arañaban las entrañas de Amalia para salir contundentes y violentos, luego todo era humedad, o por lo menos así lo sentía Osvaldo. Pero esas eran otras épocas porque ahora todo entraba en una agonía firme y sin salida aparente. Bueno, si había una salida; huir, transitar la noche sin mirar atrás y sin decir adiós, dejar que su ausencia hiciera que el olvido viniera a lamerles los pies, hacerlo por amor y no por otra cosa.

Desde la sala se oía un llanto dulce. El apartamento había sido inundado por un olor que ni Osvaldo ni Amalia lograron identificar. Ambos pensaron que se trataba de algo esparcido por el otro, nunca preguntaron porque la despedida no es un buen escenario para preguntas sobre olores, pero posiblemente era la misma despedida la que lo llenaba todo con ese aroma arsénico, o el aliento de la muerte que ya comenzaba a llenar todos los rincones.

El último saco que guardó Osvaldo estaba bañado en el perfume de Amalia. Pensó en regalárselo pero se contuvo. Si lo hubiera hecho posiblemente el llanto de Amalia ya no hubiera sido tan dulce, y se hubiera convertido en un vozarrón despedazado, y él la hubiera dejado desfallecer entre sus brazos y hubieran hablado y solucionado lo insolucionable. Pero no fue así.

Osvaldo se paró bajo la luz de la lámpara principal sin saber muy bien que decir. Un temblor inoportuno estremecía su labio inferior. Finalmente dijo lo que ella no quería escuchar: que huir en ocasiones demuestra más cariño que quedarse. Ella no contestó, escuchó la frase sin quitarle de encima la mirada a las gotas de lluvia que afuera se reventaban contra ese cosmos de bombillas eléctricas.

Y fue la última vez que escuchó esa voz pálida. Ella nunca esperó que la huida de Osvaldo fuera tan radical, pues al atravesar esa noche encapotada, mientras se secaba inútilmente las lagrimas de una cara empapada por la lluvia, no logró ver el carro que patinaba en el pavimento intentando esquivarlo.

Jorge Andrade

Artefacto para acortar las distancias (realmente impublicable # 2)

2009-08-21T15:33:00.000-07:00

O advertir la madeja de espinas que tengo atravesada en la lengua.
O entender la “saudade” si me asecha el verano desde todas las esquinas del día.

****

Ayer vino la noche a morir a mi puerta. Yo no tenía vida que darle, solo esto: un manojo de venenos de cobre. Estuve condenado a verla morir sobre mis rodillas; sin cantos, sin sudores, ni siquiera un bolero aquí o allá, simplemente la noche apagándose lentamente, temblando hasta cerrar los ojos.

Pero (por supuesto) no es la primera vez que pasa. Muere la noche cada dos o tres veces al día, muere de voces pálidas o de recuerdos en Do menor.
Las cartas presienten mi muerte, las candelarias la señalan desesperadas, y la muerte limándose las uñas en su rincón de lamentos.

****

Llega la mañana y me estorba la piel, me estorba el suspiro leve que se cuelga del labio inferior, el beso mojado sobre la almohada. Y la muerte me mira con desden y se lima las uñas con una frialdad de kilómetros.

Jorge Andrade

Mitología sobre los gemelos

2009-08-20T11:59:00.000-07:00

—Nunca he entendido porque de cuando en cuando sales corriendo al baño, gimiendo de manera extraña y duras horas encerrado. No es que sea muy importante para mí, pero no quiero secretos entre nosotros.

—Siempre has sabido que Joaquín, mi hermano gemelo, es quien tiene éxito con las mujeres Emilia. Lo que nadie sabe es que soy yo el que soporta los orgasmos de sus múltiples faenas.

Intentos de media noche.

2009-08-10T14:22:00.000-07:00

Nota de pool: Publico de nuevo este cuento aquí por petición de una mujer. Aquí esta de nuevo para ti.

Es la cuarta vez que intentas leer esa novela. Por fin hay silencio. Por fin te ha atrapado. Por fin te estas mordiendo la lengua mientras te escurres entre la trama. Entonces escuchas risitas en el piso de arriba. Cierras el libro, lo dejas sobre la mesa, agarras un cuchillo de la cocina y subes los peldaños de la escalera muy despacio, te acercas a la puerta sin hacer ruido, el piso de madera gruñe suavemente. Adentro dos bultos se mueven debajo de las sabanas, se anudan y envuelven. Arrancas las sabanas de un tirón; una mujer de ojos verdes y un morocho te miran asustados. Crees conocerlos, crees haberlos visto antes. Entonces el morocho despabila, conecta un derechazo en tu mandíbula y te saca a patadas gritando: —¡¡¡Otra vez usted!!! ¡¡¡Salga de mi casa maldito loco!!!—

Ahora estas en medio de la calle desolada, tienes la nariz sangrando y no comprendes porque no utilizaste el cuchillo. Miras en el reflejo del cuchillo como tu rostro deformado sangra sin parar. Caminas. Pasa el carro que has intentado manejar cinco veces y por el cual llevas un brazo fracturado. Sigues caminando, la noche cada vez más oscura te deja ver de nuevo a esa mujer de tacones rojos a la que has intentado amar veintidós veces y por la cual pasaste dieciséis semanas en prisión, aceleras el paso, persigues su perfume rubio, sigues el rastro sonoro de los tacones. Aprietas el mango del cuchillo. Poco a poco las sombras de los árboles se van tragando tu figura.

Sobre los unicornios

2009-08-02T23:06:00.001-07:00

Miguel Hernández le insistió siempre a su hijo que los unicornios no existían. Algo, como un nudo de hormigas negras, se atoró en su garganta cuando vio a su hijo cabalgando un unicornio negro a la salida del cementerio donde acababa de sepultarlo.

Regreso

2009-07-29T08:10:00.000-07:00

Yo no te necesito Julio, no eres más que un cobarde. Y si, me voy con otro, ¿y que? y es mejor que tu en todo. Mírate, estas llorando como un niño chiquito, eso es lo que siempre detesté de ti, que nunca creciste. Madura hombre, consigue un trabajo de verdad y supérame si puedes, porque esta vez no me voy a tragar ese cuentito del suicidio, no señor.

Eso fue lo que dijiste ese día María, y mírate ahora de rodillas chillando como una perra herida. Deja quieto ese cadáver María y párate que ahora sigues tú.

Destinitos Fatales

2009-07-22T09:32:00.000-07:00

—Ve ese cadaver de allá?

—si.

—Se llamaba Jorge Andrade.

—¡Pobre hombre!

—Si, dicen que antes de morir se volvió inmortal.

Regreso

2009-07-13T13:47:00.001-07:00

Luego de una ausencia absolutamente necesaria para mí, vengo de regreso. Vuelvo a escribir, a producir. Que extraño es regresar, reajustar las distancias y los diálogos. Volver de nuevo a una boca, a un cuerpo, a un blog. Que raro es volver. Lo más extraño es, quizás, que al regresar te sientes extranjero, al regresar no sabes realmente a donde perteneces, pero bueno, aquí estas de vuelta extranjero o nativo, talvez eso sea lo que menos importe.

Que mejor para mi regreso que un poema, uno de esos que andaba por ahí desde hace tiempo, uno de esos poco consentidos, poco pulidos pero que al parirlo fue como parir un puercoespín.

Y lo traigo al blog porque ayer un muy buen amigo me pidió, por motivos que no vale la pena enumerar acá, que le mandara mi mejor poema. Le di tantas vueltas al asunto como pocas veces lo hago. Quizás porque realmente nunca me he creído el cuento de ser un poeta, quizás porque aunque tengo una carpeta que dice poemas no creo realmente haber escrito alguno. En fin, elegí algunos poemas preciados consciente de que ninguno era mi mejor poema, en una elección totalmente atravesada por la subjetividad. Se los mandé, siete en total, para que él eligiera el que considerara mejor. El poema que eligió es el que publico hoy acá. Lo gracioso, la sincronía cruel es que este poema cae como anillo al dedo en mi situación actual. Solo queda por decir que este poema también es para ti señorita simétrica. “Feliz” regreso.

Lamento en la orilla de tu ausencia

Porque esta noche duermes lejos
GELMAN.

Por qué gimes inmersa
en ese otro cuerpo carente de gatos.
Por qué cierras los ojos y abres la piel,
y abres las alas, y los maullidos, y la ira, la lengua, los fluidos,
y los labios, y todos los labios,
y esa mujer que vive debajo de tus muslos,
y tus órganos, y tus orgasmos y todo.

Silencio.
Y un olor a ti me atraviesa el poema.

Ya no me quedan anhelos.
A esta altura de la tarde
es tu ausencia la que emana de mi pluma.

Jorge Andrade Blanco.

PDT: la imagen se la debo al gran Dario Ortiz. Mi artista colombiano favorito...

Te vas volviendo olvido

2009-06-17T22:24:00.000-07:00

Hoy ha sido un día extraño, solo me faltó encontrarme conmigo mismo en la esquina menos esperada (como la encontré a ella)… Hoy ha sido un día extraño y debo confesar que este ha sido el año más extraño de mi vida, así que ha estado atestado de días raros. Pero el de hoy posiblemente ha sido el más raro de todos. En fin.

Tenía pensado publicar un cuentito que anda por ahí mañana, pero con todo lo que ha pasado hoy, no puedo evitar regalarles a los lectores este poema de Darío Jaramillo Agudelo, uno de esos poemas que no se consiguen en la red. Gracias Darío.

Te vas volviendo olvido

Te vas volviendo olvido,
una parte de la nada que no duele,
una herida de ayer que esta noche es ya piel nueva.
No te cuelas en mi soledad,
no distraes mi atención como antes ocurría
a toda hora,
ahora tú sobras en todo lo que eres para mí,
no le haces falta a mi recuerdo, no lo alimentas.
Te vas volviendo olvido.

PDT: de todas formas, mañana andará un cuentito por ahí.

Impublicable # 1

2009-06-10T13:12:00.000-07:00

No puedo preguntarle al azar porqué te puso exactamente en aquella esquina esa noche de viernes mientras yo acortaba la distancia entre mi cuerpo y la melancolía. Sería inútil preguntarlo. Apareciste en el tablero de la noche como un silencioso alfil que ponía en jaque mi condición de soledad. Sería inútil preguntarlo porque sospecho que después de ti atracará una soledad más severa, un desierto de esqueletos negros y palabras muertas. Un irremediable otoño de angustia con mi piel colgada en la penumbra de tu beso.

Epilogo del color... Retrato de Mapa Afanador

2009-06-03T23:48:00.000-07:00

Esta fotografía la hago en una época en la que comienzo a creer en renacer, en que la felicidad es posible... En que te puedes encontrar con el ser más maravilloso en la esquina menos esperada.

El color es vida, es esa nueva vida que hoy inunda mi cerebro como un liquido tibio y "aterradoramente" espeso, un liquido magenta que huele a mujer...

PDT: gracias a Mapa, la modelo, que tuvo el alma colorida en esta sección.

Dialogo

2009-05-22T12:07:00.000-07:00

—la poesía es un orgasmo— me dices…

chorreas,
sudas,
gritas,
mueres,
sacudes,
anocheces,
brincas,
cantas,
jalas,
sepultas,
cabalgas,
aplastas,
solloza,
otoñas…

—¿te fijaste? —continuas—
anoche chorreé un Van Gogh entre las sabanas.

Jorge Andrade Blanco.

Premonición sobre una despedida

2009-05-16T11:12:00.000-07:00

Lo primero será decir que me llamo Jorge Andrade, que ya estoy muerto y que nunca pude terminar mi novela.

Es inútil evitarlo, todas las despedidas ocurren bajo la lluvia. Nunca ocurren bajo el sol de verano. Siempre esta el aguacero ahí presente. Era lo único en lo que podía pensar mientras la esperaba en aquella esquina, mientras veía el cielo cerrado en nubes empolvadas cayéndose a pedazos.

Luego la vi pasando la calle. No supe porqué vino a verme vistiendo ese horrible gabán rojo, tampoco entiendo como, aunque ella soportó la inclemencia de la lluvia durante varios minutos, cuando entramos al café no estaba mojada y yo, por el contrario, tenia el aspecto triste de un gorrión empapado.

Lo primero fue como acortar las distancias, preguntar sobre la salud de su madre, si seguía teniendo problemas en el trabajo, si el gordo Billy seguía coqueteándole. Ella preguntó por mi gato Pink, si finalmente había terminado mi novela y dos o tres estupideces más con las que intentamos calentar el hielo del adiós.

Tras conversar finalmente supe que mis sospechas eran ciertas: la despedida no tenía nada que ver conmigo, ni con ella; tenía que ver con él. Lo siguiente fue una enumeración frenética de cualidades de un imbécil al que yo ni siquiera conocía: que sale a bailar, que la llama, que es pintor, que los mensajes, que se pinta ridículos ojos en las manos, que le gustan las armas, que no busca estar con otra persona, que la hace reír y diez mil cualidades obtusas que podríamos poner en el cuerpo de cualquier otro idiota.

No recuerdo con certeza si hubo lagrimas. Recuerdo una sonrisa leve y la mirada nostálgica perdiéndose en las notas de un blues de Muddy Waters. Las notas de esa armónica despiadada chisporroteaban y salían por la ventana para perderse confundidas entre los latidos de la lluvia.

Lo siguiente fue ir a su casa por mis libros. Esa costumbre masoquista de devolverse los favores y los objetos amados que algún día fueron de ambos. Su gata blanca no me saludó, me miró aterrada desde una esquina relamiéndose una pata.

Ella comenzó a meter mis cosas en una caja y yo fui al baño para corroborar mi existencia, para comprobar con mis propios ojos que aun estaba con vida. Entonces fue ahí, mientras veía mi rostro en el espejo, cuando vi entrar el revolver en cuadro; luego el estruendo y la mirada aterradora de ella viéndome caer, las uñas rojas agarrando temblorosas el mango oscuro del revolver, creo que también escuché ese llanto sutil que tanto detestaba.

Mientras todo se iba volviendo luz pregunté con debilidad de donde había sacado ese revolver, pero entonces recordé sin entender que a él le encantaban las armas, todo cobró entonces una lógica inexplicable… También recordé que no escribí el final de mi novela, y que nunca, jamás terminé de amarla. No me quedó otra opción que sonreír mientras mi cuerpo se iba sumergiendo en una montaña de hielo.

Jorge Andrade

Parafrasis

2009-04-02T22:30:00.000-07:00

El protagonista de esta historia se sienta a escribir. Escribe sobre un personaje bastante parecido a él que a su vez se sienta a escribir sobre un personaje que se sienta a escribir.

Antes de comenzar permanece un buen tiempo callado frente a la hoja en blanco. Piensa en lo doloroso que es el silencio, no entender el por qué de las cosas: un día una boca abundante te recibe tragándose tu aliento y al día siguiente esa misma boca se aleja y te evade.

Si ella hablara las cosas cambiarían, por lo menos habría una certeza, un pequeño pedazo de vida real, de cosa que se aleja de la ficción y se asienta en el estado de la verdad para despojar a nuestro protagonista de la duda. Pero no, ella es el país del silencio, de los miedos y la incertidumbre.

Nuestro protagonista piensa qué a veces no es suficiente querer darlo todo, es inútil querer reparar un corazón cuando este no quiere ser reparado, es inútil llegar con las manos llenas de magia cuando ese otro cuerpo no cree en la magia.

Ella, evidentemente, tiene la felicidad en sus narices y la espanta por andar detrás de un espejismo. Las mujeres necesitan espejismos, algo que no les de seguridad, algo que las haga titubear para luego olfatear y buscar la felicidad en una alucinación.

Es justo en este momento cuando nuestro protagonista escribe lo siguiente:

“Mujer: si estuvieras muriendo de sed y te pusieran a escoger entre un oasis real y un espejismo, tu, alucinada, seguirías el espejismo”

La frase le parece prosaica. Piensa en la caída, en el vértigo, se cruzan por su cabeza una boca, un pelo salvaje, uno que otro aroma luminoso. Pero no los escribe, no los puede escribir porque hay cosas que no son susceptibles a descripción.

El protagonista de esta historia desea parar de escribir o de pensar en hacerlo, pero recuerda que él es solo un personaje que se sienta a escribir sobre un personaje que se sienta a escribir, y en ese ciclo infinito, en cada una de las hojas, es ella la que se asoma entre las líneas de la página.

Insomnio

2009-03-19T08:14:00.001-07:00

Da una vuelta más sobre la cama. Lo pies están fríos, el colchón parece una planicie congelada, se siente al interior de una montaña de hielo. Una vuelta más sobre si. Solo piensa en eso. ¿Cómo pensar en otra cosa?

Nota que las cobijas están inusualmente desordenadas como cuando ella dormía junto a él, esa certeza lo hace llorar lentamente, hacia dentro; extraña esa cabeza liviana encajando perfectamente en su pecho, acercándose a la perfección. Se levanta, nota qué la luz entrecortada que se cuela por las persianas le esta manchando el pecho, siente nauseas. Va a la ventana y mira la calle. Afuera no hay nada más que una noche sumida en el silencio. “contigo no hay palabras” recuerda entonces.

Mira el reloj. Son las 3:15 de la madrugada. Piensa en salir pero lo detiene el recuerdo ¿y si la noche se convirtiera en un delirio y terminara volcado en la autopista? como dijo algún día su difunto amigo. Seca sus lágrimas y se acuesta de nuevo. La cama esta aun más fría.

Esa noche ya no dormirá. Recordará con los ojos abiertos y volverá a su mente el fragmento de esa canción, la canción que siempre llega en este preciso momento: “I wish I was special. You're so fucking special. But I'm a creep, I'm a weirdo. What the hell am I doin' here?” No para de recordar la canción e intentar enmascararse de nuevo, ser ese otro al que no le duele nada. No lo logra. “What the hell am I doin' here?”

Lejos de ahí, por supuesto, ella duerme profundamente acurrucada bajo el calor de otro cuerpo desnudo.

Deja-vú de mantequilla

2009-03-04T21:36:00.000-08:00

—Vengo a lo de siempre. —Dijo Amalia.
—¿Otra vez? —preguntó Siro.
—Sí.
—¿A lo mismo?
—Sí, a lo mismo.
—Estoy cansado de lo mismo… ¡No, pero no lo tomes así, no te vayas!
—Solo voy a buscar a otra persona que lo haga muñeco.
—No seas tonta, no es necesario. Simplemente me pregunto que tan sano será que lo sigamos haciendo.
—¿Por qué habría de ser insano?
—Porque no es normal. Ya sabes, la gente no anda por ahí mu…
—¡Ya, ya, ya!… no es necesario que me recuerdes lo que significa para el resto querido, yo lo tengo claro. Pero es que es simplemente delicioso.
—Delicioso para ti preciosa.
—¿Tu no lo disfrutas? Sabes que puedes hacerme lo que quieras antes de hacerlo, ¿Eso no te excita Siro?
—No sé, ya cada que sucede de nuevo hay más miedo que emoción.
—Entonces buscaré a un hombre de verdad y punto. —Contestó ella molesta.

Él la tomo del brazo fuertemente, la haló y le dijo susurrando que lo haría de nuevo.

La luna apareció pálida y brillante. Él la volvió a besar como acostumbraba a hacerlo cuando empezaban de nuevo. Ella, como siempre, acaricio el cuello de Siro y comenzó a morderle los labios. Los dos manchados de amarillo por los abundantes chorros de luz que se colaban por las ventanas.

—Tu espalda está más fuerte que la última vez. —Le susurró al oído excitada.
–Siempre dices lo mismo. —Contestó él, balbuceando, mientras se perdía en su boca.

...

—Tú sabes que te amo Amalia.
—Tú sabes que yo no te amo. —Contestó Amalia con una leve sonrisa.

Las prendas fueron adornando, cada vez en más abundancia, el piso de madera pulida. Afuera, el canto de los cuervos se oía desesperado, como si de repente fueran a tumbar el techo a picotazos y a entrar envueltos en una nube de plumas negras para devorarlos.

Ellos mientras tanto se zampaban desnudos sobre el sofá más largo de la sala envolviéndose, anudando los cuerpos, licuando sus pieles teñidas de un bronce amargo. Ella sonreía. Siro la miraba directamente, naufragando de nuevo en esos ojos verdes. Perdiendo el control.

Los gemidos aparecieron rasgando la noche. Los gritos de Amalia comenzaron a rebotar contra las paredes produciendo ecos constantes y cuando ya el orgasmo se aferraba con uñas y dientes a las entrañas de Amalia un grito sólido se le escapó:

—¡Es hora de que lo hagas! ¡Hazlo ya! ¡Hazlo ya!
—Tengo miedo Amalia. —Gritó Siro.
—¡Hazlo Siro!, ¡hazlo de nuevo!, ¡necesito hacerlo de nuevo por favor!

Entonces Siro estiró su mano temblando, agarró un puñal que descansaba en la mesa de centro y lo hundió en Amalia. Lo enterró hasta el fondo e hizo un corte profundo hasta que el cuchillo fue expulsado por el peso de vario órganos que se descolgaron del cuerpo muerto que aun conservaba esa liviana sonrisa de placer.

El llanto de Siro despuntó lento y contundente, estaba parado de nuevo ante el cadáver de Amalia. Allá afuera ya no había cuervos, y la luna dorada se iba ocultando tras un nervioso amasijo de nubes negras.

historia para ayer en la noche

2009-02-27T09:42:00.000-08:00

1
Esta historia es sobre un hombre que esta soñando que cae. Al estrellarse contra el suelo abrirá los ojos y se dará cuenta de que no fue un sueño.

2
Se muerden mientras bailan, poseídos de un hambre reprimida. Él estrechándola y oliendo su pelo salvaje. Ella olfateándolo y mordiéndole el cuello. Bailan y se muerden. No hay miedos ahí, en el instintivo acto de bailar y morderse no hay miedos, pero luego se sueltan y es como cuando dos amantes se visten luego de haberse entregado a la desnudes, tristemente se disfrazan de personas. Se sueltan, se visten y ahí ya hay miedo.

Ella le dice que no confía en él. ¿Cómo confiar en un hombre?. Él le propone el azar como única salida al miedo, arrojarse, una experiencia de vacío sin vértigo, caer sin saber en donde. Ella también le teme al azar. Él le teme a caer sin ella.

3
La noche los había asechado y ahora les caía encima como un felino oscuro sobre su presa. Una noche sin lluvia que olía a durazno. Y ahí estaban los dos, cruzando la noche juntos sin besarse, atándose las manos y los labios como tontos, como fieras que se autoexilian al cautiverio. Creo que él le acarició la espalda mientras ella cerraba los ojos, él pensó que ella soñaba, añoró que soñara una caída. Pasó sus dedos por esa espalda de gamuza, también por entre las aristas de los labios, rozó las turbias vellosidades del lóbulo, indagó con las yemas de los dedos un cuello liso poblado de lunares, todo despacio y reprimido. Pero ella no soñaba nada, el contacto sutil no la arrastró al territorio del sueño.

4
Como siempre llega el momento de la partida: “Adiós” dice ella. ¿Adiós? pregunta él, sorprendido. Y justo aquí señor lector es donde el hombre se estrella, el fin de la caída: ella lo besa, es el contacto de los labios abundantes contra una boca que no los esperaba. Y ella se va y el hombre la ve irse ¡juro que la ve irse!, y ahí es donde esta el vacío, donde el hombre que soñaba espera horrorizado que esa no haya sido una despedida de verdad.

Suicida en la noche de un domingo sin luna

2009-02-15T21:07:00.000-08:00

Superado lo del sexo, el hambre y la soledad Eugenio se decide por la horca. Había contemplado la posibilidad de un disparo en la cabeza pero luego de haber limpiado todo no quería arruinar el aspecto de su lindo penthouse. Las pastillas acarreaban el mismo problema, además le asqueaba la imagen de un cadáver embadurnado de fluidos. Un suicida debe ser elegante, después de todo es lo único que le queda.

También era tentadora la opción del salto, de atravesar la noche, vertiginosa y negra, desde el décimo piso del edificio San Carlos hasta estallar contra el pavimento. El problema era el asunto público pues él siempre había sido tímido y reservado, y la idea de un mamarracho deformado entre los adoquines todo rodeado de pies y susurros le parecía aborrecible. Finalmente la decisión estaba tomada, sería la horca.

Luego de preparar acertadamente los nudos Eugenio intenta buscar de donde colgarse pero le parece supremamente difícil encontrar un lugar. Finalmente ve en el tubo de la ducha el lugar más adecuado, amarra la cuerda en el tubo brillante, aferra los nudos hasta ampollarse levemente los dedos, ve su rostro doblado y patético en el reflejo del tubo, busca la butaquita de madera y se sube en ella. Un ultimo respiro profundo y mete la cabeza entre el redondel, con el pie derecho patea la butaquita: el comienzo es violento, la cabuya lo estrangula rigurosa, lo sofoca con inclemencia, siente que le traquea algo entre la vértebra y el cuello, cierra los ojos, huele a oxido, piensa que la muerte huele a oxido, esta retorciéndose, vuelve a su cabeza aquella tarde en la que casi se ahoga cuando era niño, la piscina parecía segura, la sensación es similar, el recuerdo chisporrotea y brilla allá adentro lleno de imágenes confusas y sobrepuestas, y piensa que nunca creyó que morir fuera tan demorado, y piensa en ella también, y justo cuando aprieta los ojos para dejarse ir el tubo de la ducha sede y se parte, se viene abajo junto con el polvo y los baldosines superiores que le caen encima.

Eugenio cayó lastimándose una rodilla. El aire salvador llenó abundantemente sus pulmones, exhaló y volvió a llenarlos. Se quedó unos minutos echado en el suelo mientras aflojaba la horca y la retiraba. Al levantarse vio en el espejo el cuello rojo y pelado manando sangraza. Entonces Eugenio rió, no pudo contener la risa, una risa larga y suave.

Luego fue a la cocina y se preparó dos sándwiches de jamón y queso que devoró rápidamente, pensó que matarse abría el apetito. Fue a la cama apresurado —después de todo el día siguiente era laboral—, las cobijas abundantes lo fueron calentando y justo cuando se volcó sobre su costado derecho para dejarse vencer por el sueño notó que por el corredor se arrastraba la luz del baño aun prendida entonces vio horrorizado la sombra de un cuerpo que oscilaba levemente.

Picando cebolla

2009-02-03T23:04:00.000-08:00

Abelardo Díaz acaba de enterrar a su mujer. Ha dejado atrás los rezos monótonos y el olor a flores. Ahora solo se dispone a picar cebolla, no ha llorado esta perdida pero en este momento pedacitos de tristeza se adhieren a su pecho como lapas. Lleva seis horas picando cebolla.

El olor rollizo de la cebolla revienta en su nariz, esta aletargado, sus ojos se inyectan en lágrimas. Escucha el latido frenético del cuchillo contra la tabla… tac tac tac en crescendo. Abelardo se siente triste, es cierto, pero no sabe con certeza si las lágrimas que poco a poco despuntan y se descuelgan de su mentón son por la partida de Alicia o simplemente una reacción al olor de la cebolla.

Abelardo sigue cercenando la cebolla, no para, no sabe para que lo hace, no sabe porque la pica, simplemente deja que el cuchillo la astille y la reduzca a trocitos, no comprende de donde sacó la habilidad asesina de batir el cuchillo a tal velocidad.

No comprende; al llegar del entierro simplemente tenía unas ganas incontrolables de picar cebolla. La tabla ya esta atestada de aristas, cicatrices provocadas por el filo del cuchillo. Abelardo se corta levemente un dedo, una débil gota de sangre se desliza por la hoja metálica. Entonces es cuando lo recuerda todo: el planchón de la cocina, el cuchillo, la sangre, un gemido gris y su mujer abierta en dos, convertida en una enjundia mal oliente.

Abelardo sigue picando cebolla, ya no hay lágrimas, ahora ríe incontrolablemente.

Jorge Andrade Blanco

Una historia real

2009-02-03T21:42:00.000-08:00

Hoy más que nunca creo que uno debe tener cuidado con lo que escribe.

Uno de los cuentos de Juan Arenas decía: “Me levanté con sed el día en que iba a morir”… Ayer cuando lo leía de nuevo pasó algo terrible, el recuerdo estalló en mi cabeza con la contundencia de un disparo, mientras me sumergía en las líneas del cuento recordé que la mañana del 30 de diciembre hablé con Juan:

—Tengo una sed impresionante Georgie —Me decía desesperado — una sed que no se quita con nada. Gaseosa, agua, jugo, hasta con leche he intentado pero con nada se va, la tengo pegada a la garganta como un amor recién abandonado.

No recuerdo con exactitud lo que respondí, lo cierto es que la madrugada del 31 de diciembre Juan descansaba, esta vez para siempre, apuñalado bajo las luces mortecinas de los postes.

Sobre El Curioso Caso de Benjamin Button

2009-01-30T01:02:00.000-08:00

La idea de llevar al cine esa bella historia de Scott Fitzgerald navegó en la cabeza del director David Fincher desde hace muchos años: la pre-producción de este film comenzó a mediados de 2002 pero mucho antes de eso, luego de haber leído la novela en el frío invierno del 1997, Fincher se obsesionó con la historia, lastimosamente las precarias condiciones técnicas de la época evitaban que pudiera ser llevada a la pantalla grande.

Si tuviera que clasificar esta película en un género, este sería el realismo mágico. La verdad es que hace mucho tiempo no veía una película tan limpia como El Curioso caso de Benjamin Button. Un guión impecable, una dirección de arte adecuada, una fotografía preciosista y maravillosa, una dirección que fortalece brillantemente la, ya impecable, labor actoral, unos efectos visuales sobrios y magníficos. La adaptación de la novela corta de Scott Fitzgerald sobrepasa todas las expectativas.

La labor actoral de Brad Pitt es contenida y profunda, los personajes secundarios son carnositos y deliciosos: Un Marinero alcohólico que dice ser artista, un viejo que fue electrocutado por un rayo en siete ocasiones, un negro que quiere volver al río en el que nació, un relojero ciego que hace un reloj que anda al revés con la esperanza de que los hombres muertos en la guerra vuelvan a casa. Todos estos personajes encarnados magníficamente, de cada uno de ellos se podrían sacar una película entera.

El montaje es ágil y asertivo, no se sienten las casi tres horas de película. Un film que contagia, que hace que el espectador se retuerza de placer en su silla de cuando en cuando. Breves fragmentos de esta cinta parecen cortometrajes limpios y bien logrados: dignos de Cannes cada uno de ellos, como el primero en el que un relojero ciego ha perdido a su hijo en la guerra.

Es una historia de vida que anda hacia atrás, un hombre que nace viejo y va rejuveneciendo poco a poco. La vida de Button se ve atravesada por el amor, la guerra y la tragedia, en lo que el guionista Eric Roth ya había mostrado talento desde Forest Gump. Una película llena de metáforas, narrada a partir de “flashbacks”, con una poesía sobria y exquisita.

Como dato curioso debo agregar que en el primer cuarto de la película, cuando el niño Button esta más viejo, la cabeza del actor es reemplazada por una fabricada en 3D (ver acá), esto no lo nota ni el ojo más entrenado por lo cual debo elogiar el trabajo de Digital Domain, compañía que años atrás sorprendió con los efectos de Piratas del Caribe, Transformers y La Brújula Dorada.

Solo deseo que la disfruten, no tiene presa mala. Y que por fin le den el Oscar a Fincher que desde Seven y El Club de la Pelea nos viene sorprendiendo.

Recomendación

2009-01-20T15:45:00.000-08:00

Ahora cuando no puedo escribir, cuando este blog que tanto he descuidado me mira con ojos líquidos desde la pantalla y no tengo respuesta para el. En este justo momento en el que así tuviera palabras se quedarían atrapadas entre el paladar y la lengua; en una jaula de muelas. Hoy no puedo poner una entrada más y me caigo por el peso de un vértigo que desconozco, justo en este momento es cuando encuentro un artículo de un buen amigo y no tengo más remedio que recomendárselo a los lectores de este blog, si acá la ausencia de letras los esta dejando morir de sed les recomiendo que vayan allá y se embriaguen. Un breve y excelente texto sobre poesía, libre de la intelectualidad pesada y cansona de los que tratan el tema. (Gracias Arturito)

http://www.asipienso.com/articulo/66/irresponsabilidad-poesia-y-experiencia

Les dejo eso y un hermoso poema de Cesar Vallejo que Arturo Charria incluye en su articulo y que para mi actual situación cae como sexo al pellejo.

Los heraldos negros

Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... ¡Yo no sé!

Son pocos; pero son... Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros Atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas de los Cristos del alma
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.

Y el hombre... Pobre... ¡pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.
Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!

...

PDT: La imagen se la debo al maravilloso Christophe Huet, uno de mis fotógrafos favoritos.

Sobre Novecento

2009-01-06T11:22:00.000-08:00

Terminé de leer Novecento cuando regresaba de Atlanta, luego de haberme enterado de la muerte de mi mejor amigo, a manos de un asesino en la zona rosa de Bogotá. La coincidencia trágica es que el texto, de alguna manera, terminó siendo apropósito de la amistad. Hace mucho tiempo no me embriagaba con un libro tan hermoso, una historia bien narrada, preciosa, con unas nostalgias breves y precisas, lleno de tristezas y de magias modestas.

Baricco hace la aclaración de que en principio ese era un monologo para teatro, pero realmente es un texto inclasificable; cuento largo, novela corta, monologo para teatro, creo que no importa, se trata de una historia bella y el mismo Baricco confiesa que simplemente era una historia que valía la pena contar. Creo también que vale la pena recomendarla. Breve y maravillosa.

El avión aterriza en Bogotá, el capitán dice algo que no quiero escuchar, yo me bebo ligeramente los últimos párrafos del libro, me caen las líneas clavadas directo en el pecho, siento que sangro de una manera extraña, cierro el libro con una breve sonrisa, dos lagrimas dejan su huella liquida en la portada de tapa blanda. Recuerdo a Juan Arenas en ese momento y una frase precisa de Novecento: “Los amigo que deseé los conjuré tocando contigo y para ti aquella noche, en la cara que ponías, en los ojos, los vi a todos ellos, a mis queridos amigos, cuando te marchaste, se fueron contigo” (Alessandro Baricco)

Esto no es puro cuento

2009-01-01T13:29:00.001-08:00

En la madrugada del 31 de diciembre asesinaron a mi mejor amigo. Juan Arenas, periodista autor del blog http://preseted.blogspot.com/.

De verdad quisiera que esto fuera otro cuento que anda por ahí, pero no, es otra noticia más que se disputan los tiburones del medio entre declaraciones absurdas e inhumanas. Juan Arenas murió a tan solo una cuadra de la Clínica El Country, en plena zona rosa de Bogotá un indigente necesito un par de puñaladas para arrancarle a este país a uno de los hombres más brillantes. El país se lo pierde, como se ha perdido a tantos otros.

Ayer entre la histeria de la noticia y la tormenta de llanto tomé unas fotos que luego publicaré, en fin. No pido justicia porque esa palabra se ha vuelto una broma en nuestro país, no le pido nada a nadie.

Parcerito, siempre caminarás junto a mi, siempre te sentiré ahí a lado con esa sonrisa que no le negaste a nadie, la misma que le debiste entregar al maldito que te quito la vida.

Nunca sabré a cambio de cuantos plones de basuco te quitaron la vida, en un trueque absurdo y delirante, no sabré de que se trataba esa sorpresa que me tenias preparada cuando volviera de Atlanta (espero que no fuera esta), tampoco sabré cual era esa mujer que iba a ser la definitiva, cual iba a ser ese culo en el que te quedarías a vivir. No se tantas cosas, y hoy, luego de un viaje desde Atlanta y derramando algunas lagrimas sobre el teclado me preparo para ir a la funeraria a decirte adiós. No se si me queda fuerza sin ti Jean Paulin, no se nada.

Hágase el silencio, cae el telón y ya no estas más. Con tu partida me invadió la noche, tendré que exorcizarme de tanto invierno.

Luego vendrá ese cuento que era para ti y que nunca terminé. Chao parcero.

Les dejo una de las últimas frases que publicó Juan en su blog. Luego: el silencio.

“Esperemos que la noche se convierta en un delirio y al menos pase algo interesante. Terminar volcado en la autopista o volver a despertarme con un perfume que no reconozco” (Juan Arenas. 1986-2008)

nada evidentemente

2008-12-14T09:45:00.000-08:00

Mis cuentos se fueron detrás de tu boca… de cuando en cuando, en las noches, algo me recuerda que tengo que encontrarte…

Sin titulo porque no hay

2008-11-27T00:16:00.000-08:00

Señor lector: no lea por favor, no pierda su valioso tiempo

Porque a veces no hay nada

ATENCION:
Esta es una nota urgente (mal escrita y afanada) de un hombre en apuros buscando ayuda.

Ayer me levanté temprano porque no tenía a donde ir. ––Siempre que tengo a donde ir me levanto tarde para llegar tarde que usualmente es más divertido que llegar temprano––.

Me levanté como cualquier domingo en la mañana, muy a las seis de la mañana con un hambre felina que ronroneaba en mis tripas.

Entonces fui a la cocina a comer algo como cualquier hombre con hambre que se ha levantado muy a las seis de la mañana un domingo porque no tiene a donde ir, pero en la cocina no había nada que comer: las gavetas y la nevera parecían un desierto blanco, templado e inhabitable. Vacío como… bueno ustedes ya saben como que.

Entonces miré por la ventana a ver si afuera había donde comprar algo para comer pero afuera no había lugares para comer. Volví a mirar en las gavetas olvidadas pero solo encontré a una perezosa cucaracha que se relamía las antenas. Quise llamar a alguna parte para buscar ayuda pero el teléfono no tenia línea.

En aquel momento quise ir a la cama a dormir otro poco pero no había sueño, el sueño me había dejado abandonado a mi suerte en esta casa de rincones vacíos. Pensé en ir a despertar a mi hermana y molestarla un rato pero recordé que yo no tengo hermanas. Vivo solo desde hace… bueno ustedes saben desde hace cuanto vivo solo.

Me senté en un sofá que no recordaba tener a mirar un alba tan vacía como mis gavetas, o como mis tripas, o como cualquier cosa vacía y en ese preciso instante tuve ganas de ir al baño… y bueno, efectivamente fui al baño como cualquier hombre que se ha levantado un domingo muy a las seis de la mañana porque no tiene a donde ir y alberga un hambre felina que le araña las tripas. El problema es que al llegar al baño, cuando intenté buscar mi rostro en el espejo, no vi otra cosa más que el reflejo de la pared de cuadritos blancos. Mi rostro no estaba, no había rostro en el espejo y yo efectivamente estaba ahí parado en frente del espejo. Quise no ponerle atención a esta situación tan inquietante y utilicé el baño, luego quise lavarme las manos pero no había agua.

Fue entonces —MIERDA— cuando pensé en ti. ¿Y si fuera a la cama y ya no estuvieras, y no hubiera rastro de tu cuerpo?. Entonces ¡¡¡corrí al cuarto, me tropecé con dos o tres cosas que no deberían estar en el camino y al llegar a la cama!!!… Tu no estabas, no había rastro de tu aroma, ahí solo había una ausencia mal oliente y obesa.

Caí desplomado en el suelo, derrumbado como… Bueno ustedes ya saben como que… y me puse a tratar de encontrarte…

Entonces recordé que tú anoche me habías abandonado. ¡Si! fue anoche cuando dijiste todo eso: que la monotonía, que el invierno, el mal tiempo, que mi falta de cordura, los detalles, que él sí esto y lo otro, que los poemas, que el sexo, que mucho de eso; mas bien poco de aquello, que las nubes, que los parques;;; que él si, que él siempre, que la corbata, que él sí esto, que él los parques, que él los detalles, que él el verano, que la cordura que aquello.

Me levanté de inmediato como cualquier hombre que un domingo muy a las seis de la mañana encuentra a donde ir… si ya no había nada yo tenia que buscarte y encontrarte. Y entonces salí corriendo de mi cuarto pero ya no había corredor blanco, quise buscar la calle pero no había puertas y yo corrí sin rumbo, sin avanzar. Busqué las escaleras pero ni siquiera había suelo y afuera era de noche y no había domingo.

Sentí mucha hambre, es cierto, y extrañé sobre manera a la horrible cucaracha de mi gaveta.

Jorge Andrade Blanco.

Despertares

2008-11-22T12:39:00.000-08:00

Se levantó de la cama de un tirón. No sintió el corazón reventar contra el pecho como era costumbre... Al girar en sí vio su cadáver descansando placidamente tendido en la cama; no estaba a su lado la mujer que creyó tener durante años, tampoco las tres hijas rubias, la casa no parecía la misma y afuera no había nada parecido a la noche o al día… Entonces supo que realmente había despertado.

Hoy amanecí con veisalgia

2008-11-11T21:23:00.000-08:00

"¡Ay de los que se levantan de mañana para seguir la embriaguez, que se están hasta la noche, hasta que el vino los enciende!"
Isaías, 5:11

Abres los ojos. La luz del día se hace insoportable. Es como si tuvieras un puñado de arena en la boca, la lengua parece un terreno árido y desierto. La cabeza palpita. Los sonidos fuertes penetran con la contundencia de un disparo, insoportables, talvez por eso los alemanes llaman al guayabo: Katzenjammer, aullido de los gatos.

Casi la totalidad de los bebedores han padecido los males de la resaca luego de una agitada noche de copas. Luego de la efusividad, la depresión y la inconciencia, a la mañana siguiente, el bebedor se ve convertido en un espantajo enfermo, sufre de veisalgia (nombre científico del guayabo). Hay quienes no beben simplemente porque temen sufrir la resaca del día siguiente. Caso famoso el del poeta francés Paúl Verlaine que alguna vez dijo (parafraseando un poco): “Si no fuera por que le temo a la mañana, andaría borracho todas las noches”

Los bebedores, alrededor del mundo, han querido encontrar infinidad de curas para la resaca, desde pastillas y bebidas hidratantes, pasando por pócimas y caldos saturados en grasa, hasta un menjurje de hierbas y mierda de mono que utilizan algunas tribus de África central para combatir el castigo a sus excesos.

“Es el castigo a una felicidad inmerecida” escribió apropósito el poeta cartagenero Raúl Gómez Jattin

No sé como serían los bacanales de los pueblos que adoraban a Dionisios, dios del vino, pero tengo una certeza: sus mañanas debían ser horribles, pues una de las resacas que se ha hecho famosa entre los bebedores es precisamente la del vino. Un fotógrafo amigo, enardecido amante del vino, me decía alguna vez: “la resaca del vino tiene una característica distinta a las demás: la cagada del día siguiente apesta sobrenatural y es negra como el alma del diablo”

La resaca, por supuesto, también depende de la clase de licor que se haya bebido, del organismo, de las condiciones digestivas y de infinidad de aspectos que hacen que ninguna resaca pueda ser igual a otra, es una suerte de huella digital irremplazable. Según los expertos (los científicos, no los borrachos) el coñac, el vino, el whisky y otros licores oscuros por sus características químicas propician más guayabo. Así que si el bebedor quiere disminuir ese tormento mañanero es aconsejable que se decida por un vodka, un tequila o un guaro.

Hay que aclara que así como no todos pueden durar el mismo tiempo bebiendo: los hay media copa, copa y media, botella y media y algunos otros bebedores titánicos que duran días sin caer, el guayabo tampoco ataca con la misma magnitud a todos los organismos. La velocidad metabólica cambia de cuerpo en cuerpo; los acetiladores rápidos metabolizan el acetaldehído rápidamente y sufren los castigos de la resaca en menor proporción que los acetiladores lentos, a los que les cae el guayabo con la contundencia de una enfermedad terminal.

Veisalgia, hangover, resaca, Katzenjammer, guayabo, ratón, gueule de bois, kocovina, mamurluka o como se le quiera llamar; Esta (que triste) es una de las pocas cosas que tenemos en común todos los seres humanos alrededor del mundo, ese castigo por haberle robado un poco de felicidad a la noche, un poco de vértigo, un poco de pasión. Pero como, a pesar de las consecuencias, dijo Marlon Brando en La Ley del Silencio: “tengo toda la vida por delante para beber”… ¡Salud!

La mañana de Abelardo Díaz

2008-11-07T08:26:00.000-08:00

El hombre entró trastabillando. Salma creyó que de nuevo llegaba borracho, lo cual le pareció sumamente extraño teniendo en cuenta la situación.

—¿lo has matado? —preguntó la mujer con voz floja.

El hombre guardó silencio y se sentó en la mesa de centro donde lo esperaba un grasoso caldo de costilla. Sus ojos desorbitados amenazaban con brincar de sus cuencas, temblaba frenéticamente y callaba. El viento se colaba levemente por entre las ventanas abiertas haciendo bailotear las cortinas.

—¿fue fácil?... ¡La decisión de asesinar a nuestro hijo fue tuya Abelardo! —Continuó la mujer— yo nunca estuve de acuerdo… No sé que va a pasar aquí. No sé si sea justo. Dicen que sus hermanos le avisaron… ¿todo salió bien?... No te calles Abelardo, ¡mierda dime algo!

—yo… —el hombre suspiró sin poder continuar.

—Mire Abelardo yo sé que lo merecía, yo sé que él era el culpable de… pero —la voz de la mujer se rompió levemente— Pero ¡mierda era mi hijo!... Uno no puede hacer eso con un hijo, porque los hijos son sangre y… ¡mierda Abelardo! ¿Qué hicimos?—Su voz entera se fracturó.

Salma con los ojos empapados en llanto le arrojó una mirada de rencor, aterrada notó el puñal clavado en la espalda mientras la cabeza de Abelardo se venía de bruces sobre el plato.

Jorge Andrade

Dialogo para una noche sin lluvia

2008-11-05T22:20:00.000-08:00

—Pasa que todo comienza a perder sentido María.
—¿Sentido?
—si, sentido.

La comunicación esta entrecortada. Los golpes contra la ventana anuncian una granizada.

—¿a que te refieres con sentido? —ajusta bien la bocina contra su rostro para oír mejor.

—¿Te han hablado de “el vacío fragmentado” o de “el estado empantanado del ser”?

—¡ya sabes que esas cosas me parecen pendejadas de niñitos cobardes, de “poetas”!

—pues bueno, resulta que ya me siento pesado, que peso cuatro veces mi peso normal. Todo se va volviendo olvido María.

—¿y entonces? —María mete su cuerpo debajo de las cobijas para calentarse un poco.

—nada. Nada. Solo llamaba a avisarte.

—es tu decisión. Ya dejó de importarme... —cierra los ojos y recuerda la noche desgraciada en que lo besó por primera vez. Al otro lado de la bocina algo traquea levemente. La granizada comienza a arreciar y arremete contra el marco de la ventana. Vuelve a traquear.

…

—que noche tan azul —continúa diciendo María para romper ese silencio pesado e incomodo.

—es cuestión de amar, no es otra cosa.
—comenzamos otra vez…
—…
—…
—no debí llamar ¿verdad?
—no a esto, estoy cansada de tu…
—¡siento tanta sed! —la corta rotundamente.

—¿sed?
—fue lo primero que se me ocurrió. Es que tu…
—¡te entiendo!...
—…
—…
—María, ayer lo volví a leer
—¿y?
—Él siempre es divertido. Además me ayudó a tomar la decisión.
—¡ay ya no mas por favor! —hunde su cabeza en la almohada.
—…
—que lluvia tan terrible. Toda la ciudad se esta inundando.
—Adiós… … … Por acá ya dejó de llover hace mucho María.

El pito intermitente del teléfono corta la respuesta de María. El silencio va ocupando todo el apartamento. Un escalofrío la estremece. Un aire ligero desciende por su vértebra. Se incorpora.

—¡Dios mio! ¡Jorge!.

Jorge Andrade

Itinerario. Feliz Cumpleaños.

2008-08-24T15:00:00.000-07:00

23 de agosto. Has cumplido años. Un día tan patético que sería patético registrarlo. Llegas a casa, te quitas esos zapatos finos que nunca has tenido (si los tuvieras la tendrías), dejas las llaves de un carro que ni siquiera has soñado encima de la mesa. Reordenas la pobreza aquí y allá, en los rincones menos concurridos. Escuchas pausadas las gotas de lluvia estallando contra el marco, un olor arsénico emana desde el baño. La muerte toca dos veces a la puerta. Comienzas a ajustar bien el nudo de la horca (nunca fuiste un patético boy scout), la cuerda es gruesa y te esta ampollando las manos. Una cucaracha pasa perezosamente frente a ti, te mira con aire lastimero (intentas no espantarla), la muerte toca una vez mas a la puerta. Algo aruña las ventanas, la sombra del agua escurriendo sobre la ventana inunda toda la habitación, la horca esta casi lista. Algo te ha ido robando la juventud, te ha ido arrastrando más cerca de la vejez inútil. Abres los cajones donde habías metido las tristezas, las derrotas, la angustia, las limpias bien, las reordenas, las lustras, las vistes de gala. La horca esta lista. Un último golpe estalla contra la puerta.

Jorge Andrade

La tristeza de mamá

2008-07-31T15:03:00.000-07:00

Aquella mañana mamá me contó que estaba triste. Ella afirmaba que no había motivo. Todo estaba bien; su familia, sus labores, todo parecía normal. Algunas noches atrás había soñado con un terremoto, cuando el narrador de la radio iba a decir el epicentro mamá despertó lavada en sudor. Luego vino la tristeza, le cayó encima sin motivos.

La vi trapeando la cocina, luego arregló algunas cosas en la sala, se encargó de mi cuarto, la vi sacudiendo la almohada de papá; desprendió dos o tres pelos rubios de la tela blanca, suspiró. Sospeché que todo lo que hacía era un esfuerzo desesperado por sacarse esa tristeza. Pasaba el trapo húmedo por encima de los muebles sin mayor esfuerzo, sin preocuparse por los muebles, invadida de un automatismo atroz, con la mirada perdida en la mismísima nada.

Me acerqué y le acaricié el rostro. Me pidió que no la abrazara porque se ponía a llorar. Aun así la abracé, la sentí derrumbarse de a poquitos entre mis brazos, se perdió entre mi pecho antes de abrirle paso a un llanto lento. Sentí su respiración temblorosa, su cuerpo frió temblando sin querer apartarse del mío, como si de ello dependiera el destino de todo. Fui sintiendo como mi camisa se humedecía, creo que yo también lloré un poco. Cuando se apartó de mi, se secó las lagrimas con la cabeza gacha, yo la mire con una impotencia indecible, como si de mi dependiera el destino de todo.

La tarde se me fue en labores cotidianas: escribir un par de notas para la revista, corregir algunas fotos, llamar a cuadrar un par de entrevistas. Todo el día contagiado de esa tristeza plana. No me pude sacar del pecho ese llanto que, por la mañana, mama había dejado prendido de mi camisa. Creo que por la noche, al llegar a casa, mi camisa todavía estaba húmeda en el lugar exacto en el que mamá se derrumbó.

Cuando regresé, al abrir la puerta de la casa, todo estaba inmerso en una oscuridad aterradora, arriba parecían estar prendidas un par de luces. Cuando subí vi a mi papá empacando su ropa en la maleta de viaje, me miró con los ojos líquidos, agachó la cabeza y no me dijo nada. No pregunté. Busqué a mamá por todos lados. No la encontré. Cuando volví a subir papá había bajado, quizás bajó cuando yo buscaba en la cocina. Corrí a la puerta de entrada pero solo alcancé a ver a papá con su abrigo azul por la hendija de la puerta que se cerraba. Luego el eco de sus pasos alejándose lentamente.

Jorge Andrade

Hoy no te creo Fontanarrosa

2008-07-28T15:48:00.000-07:00

Samuel Andrés Arias publicó en su blog un textazo del negro Fontanarrosa titulado “Puto el que lea esto”… En ultimas, lo que argumenta Fontanarrosa, es que luego de ver la frase “puto el que lea esto” escrita en un baño, pensó que ese era el mejor comienzo para un relato; una patada directa en la entre pierna, un derechazo de nockout a la mandíbula, un gancho pesca-lectores ineludible.

Luego hace una divertida “reflexión” (ojo con las comillas) en la que argumenta que el escritor debe ver al lector como un peligroso enemigo: “El lector no es mi amigo. El lector es alguien que les debe comprar el pan a mis hijos leyendo mis libros. Así de simple. Todo lo demás es cartón pintado. Entonces no se puede admitir que alguien comience a leer un libro escrito por uno y lo abandone. O que lo hojee en una librería, lea el comienzo, lo cierre y se vaya como el más perfecto de los cobardes. Allí tiene que quedar atrapado, preso, pegoteado. “Puto el que lee esto” Que sienta un golpe en el pecho y se dé por aludido, si tiene dignidad y algo de virilidad en los cojones”

El texto de Fontanarrosa es simplemente genial, tiene un ritmo exorbitante y divertido. Es altamente recomendable, bien escrito. Pero por algún azar yo no le creo. Esta bien: el lector tiene que quedar enganchado con la primera frase, eso es cierto. El lector debe ser visto como un acérrimo enemigo: de sus decisiones depende que el libro ocupe un lugar en la memoria y en la biblioteca del lector, o quede sometido a pasar el resto de sus días empotrado en una sucia y húmeda bodega. Lo que no le creo a Él Negro es que un relato que comience ¡Puto el que lea esto! lo deje enganchado.

Personalmente, si estoy escudriñando en alguna librería y tengo la lamentable experiencia de tropezarme con una entrada semejante, cerraría el volumen sin pensarlo dos veces… Posiblemente pensaría: ¡Puto escritor que comienza con frases pendejas!

“Hablan de aquel famoso comienzo de Cien años de soledad, la novelita rococó del gran Gabo. “Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento...” Mierda. Mierda pura. Esto que yo cuento, que encontré en un baño público, es muy superior y no pertenece seguramente a nadie salido de un taller literario o de un cenáculo de escritores pajeros que se la pasan hablando de Ross MacdDonald”

¡No le puedo creer! No le puedo creer al buen Fontanarrosa que prefiera esa precaria frase de baño al comienzo de “Cien años de soledad” y no porque el comienzo de Gabo sea magnifico, sino porque la frase de baño es simplemente precaria. Y a estas alturas tengo que aclarar que soy un enfermo fanático de Fontanarrosa, por eso mismo ¡no lo puedo creer!

Sin estar de acuerdo, con parte de lo que Fontanarrosa argumentaba, me leí la entrada (Larga para ser publicada en un blog) de un solo tirón, la disfruté de Pe a Pa. Y bueno, al final uno siempre se divierte con las ocurrencias del gran Fontanarrosa.

Lo que descubro entonces es que un gran escritor necesita una tonta excusa como una frase de baño, una señal de transito, un condón flotando en un inodoro, o cualquier otra minucia, para devorarse al lector de un solo mordisco, para regar su poderosa retórica en las paginas y envolverlo, para dejarlo a uno pegado al papel conmoviéndose y carcajeando de cuando en cuando. En ultimas, sospecho que lo que quería Fontanarrosa era decir que el lector es el enemigo, simple, lo de mas es pura excusa.

Grande Negro (en ultimas) grandísimo.

Asesino de media noche

2008-07-07T21:28:00.000-07:00

---Gotas de lluvia delgaditas comienzan a formar ondas en los charcos del andén. Él siempre detestó ese olor a mujer solitaria que tiene la lluvia---

Un par de hombres vestidos de negro transitan la acera contigua. Él los mira sin perder detalle (hace mucho tiempo dejó de confiar en los hombres de negro), al final de la calle, ya convertidos en una par de sombras, los dos individuos doblan la esquina.

---La lluvia comienza a pegar un poco mas duro sobre las bombillas amarillas de los postes---

Un prostituta vestida de rojo se acerca lentamente, desde lejos huele a sangre de hace tres días, a jabón de motel. La mujer esta llorando, el colorete corrido le mancha media mejilla. Él la mira con lastima, la mujer le devuelve una mirada de furia. Lleva el diablo adentro. Al final de la calle la prostituta se derrumba a llorar en el andén, con la cabeza naufragando entre las rodillas.

---Estalla un trueno---

La misión es sencilla: entrar por la ventana abierta del apartamento… dos cuerpos dormidos entre las sabanas… un par de disparos… asegurarse de que los muñecos estén bien fríos…

¿Qué habrán hecho este par?... Siempre se lo preguntaba antes de ejercer su oficio. Siempre lo contrataban a él porque era el único que nunca fallaba... ¿Qué habrán hecho ese par?... Al final prefería rematarlos con un par de tiros para no tener que mirar a los cadáveres a los ojos… ¿Qué habrán hecho ese par?... Nada mas cercano a la nada que la mirada de un cadáver… lluvia, mas lluvia… ¿Qué habrán hecho ese par?

La acera esta totalmente vacía. Es el momento preciso: Cruza la calle corriendo, se trepa en la ventana, entra. Afuera las pesadas gotas comienzan picotear la acera. El corredor esta oscuro, al final del corredor una puerta entre abierta deja escapar los gemidos de una mujer… están despiertos, hay que ser cauteloso… Debe ser rubia, tiene que ser rubia… camina lentamente hacia la cama… Algo como un nudo de víboras se entreteje debajo de las cobijas.

---Los gemidos van en crescendo---

Dos bultos se encuentran, luchan debajo de las sabanas, (un susurro delicioso queda atrapado entre las cobijas) se anudan entre si, se apretujan, se superponen. —un solo tiro— piensa él mientras le apunta a la forma blanca, al enredo de cuerpos.

El sonido del disparo arrastra un silencio ronco, en la noche lluviosa se reproducen los ecos. El olor a pólvora quemada comienza a acender mientras el asesino logra identificar la mano mutilada de su hermano menor… dos pasos hacia atrás… el rostro muerto de su esposa, que se descuelga por el borde de la cama, lo mira directo a los ojos.

FUSILADO: Cuentos cortos para noches largas.

2008-06-16T20:27:00.000-07:00

(Recomendado especialmente para Esteban Dublín, quien disfruta tanto esta clase de relatos)

El fusilado no era una costumbre que tuviéramos en este país de textos precarios y egoístas, pero hoy conocí a un autor que merece cambiar los hábitos de publicación que hasta ahora han acompañado este blog.

José Ancízar Castaño Pérez (Tolimense que aun vive en el Tolima) tiene 53 años y por estos días publica su primer libro “Cuentos cortos para noches largas”.

—No había publicado antes porque hasta ahora tengo rostro propio— comenta mientras sonríe hablando con desenvoltura y sin pretensiones.

Conversar con él ya es de hecho una experiencia entretenida: —yo dicto clases de Biología y química. ¿Sabe porqué comencé ese camino? —apunta poniéndose serio— cuando joven salí una mañana de mi casa y una mariposa azul se me pegó en el saco, yo traté de espantarla, pero el animalejo seguía ahí prendido, no se inmutaba, se estuvo todo el día prendida del saco y ni las manos de algunos amigos curiosos lograron espantarla. Mas tarde, cuando llegue a la casa, la miré y le dije: —bueno, hasta aquí llegamos, te tienes que ir— la mariposa giró en si, como si quisiera mirarme y salio volando iluminada por el sol de la tarde, entonces pasó un pájaro negro y se la comió…...... Hombre, después de eso yo tenía que averiguar porque carajo había pasado algo así. Nunca lo descubrí.

Si, la historia le parecerá dulzona a la mayoría pero contada en boca de José Ancízar funciona bastante bien. Es un buen charlador, no se si habla como escribe o escribe como habla, pero en cualquier caso tanto charlando como leyéndolo uno se entretiene y disfruta, se deja contagiar de esa magia suelta y fresca.

Este libro, su opera prima, no es mas que un conjunto de relatos cortísimo, cuentos brevísimos, inteligentes y deliciosos que se leen con agrado, que están salpicados de un humor negro y fino, de ese que saca sonrisas pero que también sabe conmover. Son como para leerse un par antes de irse a dormir, otro par por la mañana y así ir devorando el libro de a poquitos, envenenándose lentamente.

Aquí dejo entonces una muestrita gratis como para que los disminuidos lectores de este blog se antojen y compren este librito que se consigue por devaluados veinte mil pesos en el mercado pero que vale mucho, muchisimo mas que eso.

*****

-Mamá golondrina anidó y empolló dentro de una
calavera. Fue dramático y maravilloso ver los
polluelos allí. Alguien dijo: ¡Vaya, por fin ese
fulano sirvió para algo!

-El contador de historias había enseñado al
auditorio el arte de levitar por medio de su
magia milenaria. Curiosamente desde ese día
todo el mundo leevitaba…le..evitaba…le …evitaba.

-El colombiano “campeón mundial de mentiras
crueles” fue despojado públicamente y con
deshonor de su titulo, cuando alguien comprobó
por casualidad que todo era verdad en su país de
origen.

-Los caballos se miraron sorprendidos al ver al
chiquillo tirando con desespero de una carretilla.
Su padre había perdido la bestia la noche anterior
jugando a los dados.

-Una rosa decide salir de su estático albedrío y
camina por el jardín. En el recorrido se encuentra
a un zorrillo:

¡Amor a primer olor!

-El perro le dirigió una profunda mirada a su amo
después que la dama abandonara la casa. Presentía
que, como las mujeres anteriores, ella no volvería.

-Dos niños jugaban a ser sombras. Para ello,
cada uno se escondió en la sombra del otro
y estas, maliciosas, se escondieron en la noche.
Aun hoy los padres buscan con esperanza algún
rastro de los infantes.

-Cuando encontró a su esposa en su propio lecho,
siéndole infiel con su mejor amigo, no pudo contener la
indignación. El muy tunante estaba usando también
su levantadora preferida.

-Cuando la vio en la camilla, pálida, desmadejada,
con los muslos y el sexo entrampados en su sangre
después del aborto, empezó a amarla de verdad.
Ese día perdió su amor definitivamente.

-Al propinarle la puñalada a su hermano por
haber intentado seducir a su cuñada, no midió
las consecuencias y ambos murieron.
Eran siameses y compartían el mismo corazón.

-En el sueño el usurero se sintió inmerso en un
océano de lamentos y manos esqueléticas que
luchaban por asirse a él. Al despertar sobresaltado
notó que se había quedado dormido sobre los
pagarés de sus víctimas.

Cuentos cortos para noches largas. Editorial La Serpiente Emplumada. Bogotá. 2008

Intentos de media noche

2008-05-27T10:25:00.000-07:00

Es la cuarta vez que intentas leer esa novela. Por fin hay silencio. Por fin te ha atrapado. Por fin te estas mordiendo la lengua mientras te escurres entre la trama. Entonces escuchas risitas en el piso de arriba. Cierras el libro, lo dejas sobre la mesa, agarras un cuchillo de la cocina y subes los peldaños de la escalera muy despacio, te acercas a la puerta sin hacer ruido. Adentro dos bultos se mueven debajo de las sabanas. Arrancas las sabanas de un tirón; una mujer de ojos verdes y un morocho te miran asustados. Crees conocerlos, crees haberlos visto antes. Entonces el morocho despabila, conecta un derechazo en tu mandíbula y te saca a patadas gritando: —¡¡¡Otra vez usted!!! ¡¡¡Salga de mi casa maldito hijuep...!!!—

Ahora estas en medio de la calle desolada, tienes la nariz sangrando y no comprendes porque no utilizaste el cuchillo. Miras en el reflejo del cuchillo como tu rostro deformado sangra sin parar. Caminas. Pasa el carro que has intentado manejar cinco veces y por el cual llevas un brazo fracturado. Sigues caminando, la noche cada vez mas oscura te deja ver de nuevo ha esa mujer de tacones rojos a la que has intentado amar veintidós veces y por la cual pasaste dieciséis semanas en prisión, aceleras el paso, persigues su perfume rubio, sigues el rastro sonoro de los tacones. Aprietas el mango del cuchillo. Poco a poco las sombras de los árboles se van tragando tu figura.

Instrucciones para comerse a una mujer

2008-05-07T11:33:00.000-07:00

Todo tiene que comenzar con una cena, recuerde usted que hay pocas cosas que seduzcan más a una mujer que una buena cena. Cuide que no sea cualquier tipo de comida, evite a toda costa las hamburguesas. Tampoco sea pretencioso: evite los crustáceos y no por su falta de elegancia sino por el resultado contraproducente que estos puedan tener sobre su digestión, una mala reacción a la comida marina puede convertir el ápice de la relación en un flatulento infierno. En general la comida italiana (excepto la pizza) estará bastante bien.

Procure no comer de afán, mirarla fijamente a los ojo, piérdase en su mirada. Deje que las palabras se antojen repletas de sombra, un poco oscuras. Evite a toda costa el romanticismo barato, aunque nunca esta demás un par de versos; solo por precaución evite a Neruda (es un arma de doble filo). Intente con algo de García Lorca, casida a la mujer tendida dicho con cierta mística puede funcionar bastante bien. Pero cuidado, no se exceda en palabras, déjela hablar, a las mujeres les gusta ser escuchadas. Escúchela mirándola directo a los ojos. De cuando en cuando lance sus manos a un encuentro suicida con las de ella, si hay rechazo espere, no juguetee, no se muestre ansioso, recuerde que usted solo llegará a su objetivo si logra controlar la ansiedad, no levante sospechas.

Deje que la distancia se acorte poco a poco. Sienta su aliento, bébase esa fragancia de labios dulces que le baña el rostro. Acaríciele el rostro despacio, todo sutil, calculado. Deje que sus manos la descubran, la exploren, la busquen antes de besarla. Cuando la bese haga del acto algo especial, siéntalo especial así no lo sea. Cuidado con la lengua, que la lengua penetre sutilmente, que apenas se acaricien despacio los dos trozos de carne. Evite dejarle la boca húmeda, pero bébase su saliva como el mejor de los vinos. ¡Ah! lo olvidaba, es importante un buen vino, en cantidad moderada, ya sabrá usted que cualquier exceso puede arruinar sus planes.

Siga acariciando los dedos, las palmas. Deténgase un buen rato en el cuello, en el rostro, y bésela; bébasela despacio mientras la comida hace digestión. Intente no salir en carro propio esa noche, la razón es sencilla: la silla trasera de un taxi le ofrece una proximidad inigualable, y la libertad de las manos permitirá que usted abrase fuertemente su cintura mientras la besa.

Una vez lleguen a la casa de la victima. ¡Ojo! no proponga nunca ir a su casa (esto puede hacer evidentes sus intenciones) haga como si usted la fuera a dejar en el apartamento de ella, como si estuviera planeado que ahí termina la cita.

Una vez estén en la puerta de la casa de la susodicha, viene el momento en que más cuidado usted deberá tener. Recuerde que usted tiene que entrar con ella, una buena excusa para lograrlo es un repentino ataque de sed, o necesitar el baño con cierta urgencia.

Una vez estén los dos en el recinto, donde horas después el crimen será ejecutado, busque un motivo para quedarse. Plantear una buena conversación será lo más pertinente: comente algo (evitando la excesiva intelectualidad) mostrando la mínima erudición posible apropósito de los cuadros que adornan la sala, o de la música o los libros que descansan en los anaqueles. Una vez se encuentren en la cumbre de la conversación, y se sientan cómodos pídale algo de beber, no importa si no hay alcohol, la bebida es una excusa para lucir medianamente interesante, pero evite los vasos de leche, rechácelos a toda costa recuerde que de esos detalles depende que su experiencia no se convierta en una penosa desilusión.

Deje que la conversación fluya, no se afane a tocarla. Deje que la intimidad vaya abriéndose espacio como una gatito negro entre las rejas de la noche. Cuando ya haya la suficiente comodidad es cuando usted deberá saltar sobre la presa sutilmente y clavar sus garras en su espalda, apriétela contra usted mientras la besa, baje despacio con su lengua siguiendo el camino que conduce al cuello. Si va morder el cuello haga de este un acto imperceptible, deje que sus manos suban acariciando los senos de la victima, y poco a poco permita que las prendas vayan adornando el suelo de la sala (un buen vestido siempre se ve mejor en el suelo que en el cuerpo de una mujer)

Cuando ya sienta que la respiración de los dos se esta tornando cada vez más animal, que ya los dos se están humedeciendo, retorciendo constantemente no dude de ninguna acción, un mal movimiento puede generar una inesperada reacción de arrepentimiento, no deje que la intensidad cese; clave sus colmillos ligeramente sobre la piel, sienta como ese cuerpo caliente palpita tiernito entre sus brazos y justo en ese momento saque el cuchillo que con anterioridad debió haber escondido en su frac y clávelo directo en el pecho, antes de que la victima reaccione haga un corte tajante hasta el ombligo y goce el gemido precioso que se escapa de los labios de la mujer (evite ser rasguñado). Báñese en su sangre, ensúciese, sienta la sangre tibia que le desciende en riachuelos por entre las manos.

Luego busque como desmembrar el cadáver. Deseche las extremidades y recuerde que la carne humana precocida hace mejor digestión. Intente aprovechar la mayor cantidad de carne, guarde poca en la nevera, pues se vence fácilmente. Y disfrute ese par de nalgas, no hay plato más exquisito que el culo de una mujer.

Ultima “bitácora” de un ciego.

2008-05-05T00:03:00.000-07:00

7:35 pm.
Soy ciego de nacimiento. Estoy solo en casa y ahora ellos me quieren matar. Fui el único testigo de lo que hicieron. Él juró para mí una tortura indescriptible. Yo solo quería que me hablaran de los cuadros.

Hay una mujer de tacones dando vueltas alrededor de la casa, suenan como unos tacones rojos. Se que son ellos porque hace unos minutos oí el rugir del viejo Ford que se estacionaba al otro lado de la calle, el motor gruñó algunos minutos y después quedó profundo. Luego oí los tacones rojos. Se que enviaron a la mujer para no levantar sospechas y ahora ella busca por donde entrar, esta esparciendo su perfume barato alrededor de la casa, huele a jabón de motel.

Se ha parado tres veces en la puerta principal. Yo estoy escondido en el segundo piso, estoy seguro de que todo esta bien cerrado. Se que es la misma mujer.

8:35 P.m.
Un hombre con tos canina se ha unido a la mujer. Se han susurrado algunas cosas, ella le ha dicho que no hay entradas. Él esta volviendo a recorrer los lugares que ella recorrió. Escucho los tacones alejarse hacia el otro lado de la calle. La tos del hombre esta estallando en el jardín, trata de disimularla lo más que puede pero parece que unas garras brutales le estuvieran arañando la garganta. Tengo frío.

9:35 pm.
Estoy oculto debajo de las cobijas. Acabo de escuchar un campaneo de cadenas que se acerca desde el viejo Ford. Parecen ser colgandejos baratos. Debe ser un hombre, suenan a baratijas de matón y huelen metal guardado. Siento nauseas.

El hombre de las cadenas esta hablando con el de la tos; le ha dicho entre susurros que corten la energía. El hombre de la tos le contestó:

—en la casa no hay bombillos. Da igual. Para que iba a querer bombillos un ciego que vive solo?.

El hombre de las cadenas dijo algo, en tono muy bajo, que no pude escuchar.
………..
Le acaba de decir: —subamos al techo Alex.

Es paradójico: fui testigo y no vi nada. Recuerdo unos gritos agudos cortando la noche, el sonido de cosas metálicas, alguien reía, era risa de hombre obeso, olía a coágulos de sangre… ya no importa.

10:35 pm.
Han subido al techo, se demoraron en hacerlo, están mirando por los ventanales del segundo piso.

A esta hora, en la que la luna azul penetra por los cristales, deben estar sus sombras proyectadas largamente sobre los tapetes blancos.

He bajado al primer piso. Estoy escondido debajo de las escaleras. No se si estoy temblando de miedo o de frío. Hace unos minutos escuché el crujir metálico del mecanismo de un revolver.

El hombre del la tos acaba de chiflar. La mujer de los tacones rojos se esta acercando. Suena como si trajera algo, suena el roce de un sinfín de cosas metálicas. Imagino muchos picos.

Nunca quise hacer parte de esto.

11:35 pm.
Han dejado la maleta de cosas metálicas en la entrada principal. Se dijeron algo que no pude escuchar bien, susurran muy bajo. En este momento escucho los tacones ir y venir en la puerta de entrada, la imagino como un tigre de bengala enjaulado que va y viene.

El hombre de la tos esta por el costado izquierdo. Ya no intenta disimular esa tos de lija que se le prende a garganta. Esta mirando por los cristales del primer piso, creo escuchar su aliento empañando el vidrio suavemente.

Las cadenas baratas campanean por el costado derecho. Por ese costado solo esta la pequeña ventanita del baño de huéspedes y los ventanales del segundo piso por los que miraron hace una hora. Escucho las campanas yendo y viniendo, en este momento se sacuden por la esquina trasera. Creo que quiere subirse al patio trasero. Vuelve a crujir un revolver. Huele a pólvora, ha muerte de hace tres días.

Nunca creí que utilizaran el arte para… ¡mierda!

12:35 pm.
He tenido que correr al sótano. Estoy encerrado en el sótano. Aseguré la portezuela por dentro con dos candados. Deje las llaves afuera.

Hace unos minutos el hombre de las cadenas le dijo a la mujer que fueran al patio. Ella llevó la maleta que sonaba como una bolsa de voraces insectos metálicos. El hombre de la tos también fue al patio.

Corrí al sótano porque sé que ya le han dado muchas vueltas al asunto, si siguiera debajo de la escalera me encontrarían enseguida… Acaban de romper la ventana del patio, esta rebotando una lluvia de cristales rotos contra los maderos del suelo. Escucho al hombre de las cadenas abrirles la puerta. Están adentro. De nuevo huele a jabón de motel, pero ahora combinado con pólvora y metal oxidado.

Los tacones están pasando justo por encima del sótano, la mujer esta esparciendo su olor por toda la casa como un animal que marca territorio. El hombre de las cadenas corre al segundo piso. Escucho romperse los platos de la cocina, los armarios están estallando contra el suelo, escucho las prendas que había dejado en la lavadora regándose en el suelo del patio, huele a detergente. Alguien acaba de partir en dos la mesa de la sala y el comedor y los cuadros de Dalí y estallan latas y maquinas metálicas y todo.

Imagino la ruina de afuera. De nuevo estoy temblando, ya no tengo frío. Me he hecho detrás del armario de herramientas. Huele al aire de cinco minutos antes de la lluvia.

Hay un silencio helado. Afuera todo debe ser un desastre. Escucho al hombre de las cadenas correr por encima del sótano. Ahora están parados los tres ante la puerta del sótano. Los oigo respirar como bestias, da la impresión de que están olfateando. Escucho la garganta del hombre de la tos gruñir suavemente.

Acaba de tocar dos veces a la puerta. Percibo las manos del hombre de las cadenas recorrer la portezuela. —¡Sé que estas ahí! —ha dicho.

Estoy en silencio, siento que van a escuchar mi respiración, algo me rebota en el pecho. Huele a temor.

Estalla un golpe en la portezuela, es un pesado impacto de mazo metálico. Otro golpe y otro más. Revientan los impactos contra la puerta, algo cruje, alguien ríe, la puerta esta cediendo, la consistencia de la madera ahora suena delgada y fracturada, otro golpe, oigo pedazos de madera cayendo adentro, creo que una esquirla a impactado mi pie, la puerta se vino abajo; explotan contra el suelo los pesados fragmentos de la portezuela. Oigo los tacones bajar por la escalera, la maleta repleta de insaciables filos metálicos, una tos de bestia hambrienta. Ya no tengo frío, tiemblo.

Dialogo a oscuras

2008-01-26T22:24:00.000-08:00

Recuerdo que cuando había cortes eléctricos en la casa de mi abuela todos teníamos que contar algo –continuó diciendo Shoba. Shukumar apenas lograba entrever su cara, pero por el tono de su voz sabía que tendría los ojos entrecerrados, como si estuviese tratando de enfocarlos en un objeto distante. Era uno de sus hábitos. (Jhumpa Lahiri. Una cuestion temporal)

Al abrir, con algo de esfuerzo, la puerta de gruesa madera. Jhumpa se encontró con una oscuridad tan densa como un aglomerado de nubes negras. Entre la penumbra, alumbrado por el tenue danzar lumínico que emanaba de una pequeña vela, se encontraba su marido tarareando al ritmo de un blues de Muddy Waters, su “bluesista” favorito.

—¿Que haces? ¿Se fue la luz?– preguntó la mujer algo confundida.

—No, no se fue la luz. Yo corte la energía. Te estaba esperando.

—¿Para que? oye me estas asustando— Replicó Jhumpa mientras se estremecían sus labios.

— ¿Y por que te asusto? ¿Qué te puedo hacer? yo soy tu marido, no te haría daño.

—Es que es muy parecido a la noche en la que…

—¡Cállate! ¿Me vas a volver a recriminar eso? fue un error— Gritó el hombre mientras golpeaba la mesa de centro.

—Pero es que ese día también escuchabas blues.

—Ya te dije que fue un error —Objetó el hombre tratando de cerrar el tema —Siéntate, toma una copa de vino con migo, relájate y escucha el blues, escucha la voz magistral de Muddy Waters. ¿Sabias que Muddy Waters odiaba a su madre por haberlo concebido negro? Se cree que él fue el que la mató, pero jamás nadie lo comprobó —Apuntó el hombre con el tono intelectual que solía poner cuando hablaba de música—

—Amor, ¿no te das cuenta que dices lo mismo que aquel día?— Susurró la mujer con la ternura angelical con la que solía consentirlo.

Él guardo silencio, un silencio largo e inestable. Uno de esos silencios que parece que se romperá abruptamente en cualquier momento. Ella sentía su mirada sobre ella, pero no le podía definir muy bien el rostro, pues la luz era tan tenue, que apenas dibujaba y desdibujaba ciertas facciones.

Ella sentía un constante aleteo en el pecho, un aleteo que subía el ritmo constantemente, como si envés de corazón llevara un cuervo enjaulado en el pecho.

—Me excita tanto cuando escucho el latido de tu corazón— Dijo tenuemente el hombre, rompiendo con una sutil levedad el silencio, mientras tomaba un sorbo de vino.

—Sabes que te amo— Contestó Jhumpa mientras una lágrima patinaba sobre su mejilla.

Enseguida los dos guardaron un nuevo silencio. Jhumpa se dio tiempo para mirar a su alrededor. No había notado que la casa estaba destruida. Entre la penumbra vio que el comedor yacía partido a la mitad contra una pared de la sala, todos los cuadros estaban reducidos a un cúmulo de escombros que se esparcían por todo el recinto y la bajilla artesanal que Jhumpa había comprado en uno de sus viajes a la cierra nevada de Santa Marta estaba hecha pedazos contra uno de los rincones del corredor. Y en el centro de todos los escombros se encontraban a salvo una mesita, las dos sillas en las que descansaban y el equipo de sonido que reproducía “Mean Red Spider” de Muddy Waters.

Al percatarse de los destrozos la mujer sintió un terror atroz, como si se le presentara la muerte en seco, y el recuerdo de lo sucedido produjo un abismo oscuro en sus intestinos.

—¿Por que rompiste tus cuadros?— Preguntó la mujer, con sus mejillas ya lavadas en lagrimas.

—Me gusta como toman vuelo tus lágrimas cuando llegan a la hendidura de tu mentón. Creo ver sus manecillas colgándose de tu mentón, agarrándose fuertemente para no caer, clavando sus uñas liquidas en tu piel. Y finalmente caen, caen gritando desesperadas, y se revientan contra el suelo… Adoro ver morir a tus lágrimas. De repente entiendo a Cortazar.

—¿Porque rompiste tus cuadros? duraste mucho pintándolos, cálmate amor, tranquilízate– Farfulló la mujer, entre sollozos, tratando de calmar a su marido.

—Yo no destruí nada. Los cuadros se rompieron solos– Contesto el hombre mientras fijaba su vista en las cortinas de la sala.

—Te amo.

El hombre rió tímidamente ante el apunte de su esposa y agrego:

—¿Recuerdas aquel día en que se fue la luz y propusiste aquel juego? ¿recuerdas que el juego consistía en decirnos la verdad sobre algo que nunca nos hubiéramos dicho?

—Si, lo recuerdo.

—Ese día dijiste que me amabas, que nunca me serias infiel.

—Nunca te sería infiel.

—¡Mentirosa! lo amabas a él. Amabas a esa criaturilla más que a mí. Amabas sus bracitos rozados, sus balbuceos, sus ojos azules.

—Azules como los tuyos— Murmuró la mujer interrumpiéndolo. Mirando fijamente la luz amarilla de la vela.

El hombre estalló en llanto y hundió la cabeza entre sus manos y sus rodillas, repitiendo “no” constantemente. Mientras tanto Jhumpa agarró la botella de vino, la levantó con sus dos manos y dejó caer un pesado golpe sobre la cabeza de su marido, quien cayó al suelo sin gesto alguno, como si se tratara de un muñeco de felpa. Jhumpa corrió a un rincón de la sala y se acurrucó en el, dobló su vértebra y agarro sus rodillas fetalmente, sus labios temblaron, temblaron y no dejaron de temblar nunca y en su mente los ojos doblemente azules, profundos y galácticos que no dejarían de torturarla jamás.

Jorge Andrade Blanco.

Poema de ayer a las 12

2008-01-09T01:34:00.000-08:00

Y esta soledad hecha
con las mismas fibras de la noche,
con tejido de orgasmos.

Esta soledad tonta y débil,
esta que se sienta en mi cama
a no hacerme compañía.

Esta soledad desalada,
este manojo de angustias,
este desparpajo de lagrimas
que se crepuscula en los días de la guerra.

Este pájaro anochecido,
Esta soledad liquida
que se liquida cuando caen los besos.

Esta soledad de sequías,
de zozobras de sal.

Este naufrago de mi carne ayer volvió a preguntar por ti.

Jorge Andrade Blanco

preguntas de fin de año.

2008-01-01T16:18:00.000-08:00

"No hay banda, todo es una grabación" (MulholdandDrive)

- Es justa la melancolía del primero de enero? O solo es un requisito para sobrevivir a la tristeza?
- A donde se van los deseos pedidos el 31 a las 12? Toman alguna ruta gitana y suicida o toman el mismo camino de las dulces uvas?
- Estabas pensando en mi cuando rompió esa noche de tango? O sonreías porque alguien te decía no se que cosa?
- Son de verdad los abrazos y las promesas? O son solo artefactos de plástico fabricados en Taiwán?
- Que te dijo ese cuervo el día de la tarde roja? Estaban hechas sus palabras con la fibra de tu beso? o acaso sus alas eran las mismas plumas de mi muerte?

(A quien sino al buen Pablo le debo este Plagiaso)

Rodolfo y su piano

2007-12-08T12:28:00.000-08:00

NOTA DE POOL: Este no es el tipo de entradas que suelen ocupar mi blog. Pero Fito lo merece .Grande flaco, grande.

“Rodolfo” es sin lugar a dudas el álbum mas sincero de Fito Páez. El titulo del álbum ya lo dice claramente: —es su nombre, ese mismo que desde los 10 años comenzó a degenerar en Fito—.

Es una pieza maestra de la sencillez y la sensibilidad; es Fito, su piano, su garganta y su desafinada armonía.

Las letras son tristes y oxidadas, es un álbum soñado. Da la impresión de que es el álbum que él siempre quiso hacer, es un trabajo personal, una lección para todos aquellos que piensan en el mercado antes de empezar a componer.

Dentro del total de 12 canciones que componen el álbum hay dos instrumentales, cosa que ya no suelen hacer los músicos. Dos instrumentales que dan la impresión de estar en otra época. En el primer instrumental: “Nocturno en sol” ahí un pequeño aroma a tango que se mezcla con la potencia de la música clásica; esta aquí el artista a-temporal, el hombre que ha guardado los miedos en el armario.

“Gracias” no es otra cosa que un homenaje a Charly y a los amigos con los que empacó maletas para recorrer el estrecho camino de la música. Mientras que canciones como “siempre te voy a amar”, “El verdadero amar” y “Si es amor” entre otras, nos recuerdan el Fito enamorado, el mismo músico que compuso “11 y 6”, “Los restos de nuestro amor” y “Pétalo de sal” entre otras tantas que se han ido convirtiendo en clásicos.

Están aquí las letras con las que no es difícil identificarnos con frases como: "Cuando vos querías un abrazo yo quería emborracharme con los flacos en el bar, cuando yo quería la rutina vos decías, quiero aire, necesito libertad...".

Se encuentra una frágil poesía que ocupa casi la totalidad de las canciones.

Aquí Fito Páez demuestra que es un verdadero artista. No le importa cuanto van a pasar sus canciones en las emisoras (hasta el momento no he escuchado una sola por radio) le importa ser sincero con su trabajo, con lo que quiere decir.

Entre los acordes del piano se puede sentir una melancolía pesada que baja por el cuerpo y muerde los talones, entre la melodía juguetea una soledad bestial: Es el Fito humano, el Fito poeta (así le duela a muchos aceptarlo) es el Fito que todos esperábamos que volviera.

Bienvenido flaco. Gran, grandísimo álbum.

Sofi fue una nena de papá

Nocturno en sol

Si es amor

Siempre te voy a amar

Aventura de un hombre solo.

2007-10-22T19:28:00.000-07:00

Despertó. Miró a un lado. Miró al otro... Nada que hacer; tuvo que sentarse a morir.

Murió… y dos segundos más tarde ella tocó a la puerta.

Jorge Andrade Blanco.

Microcuentos cortos para tontos

2007-09-12T11:17:00.000-07:00

Sueño con espermatozoides

Recuerdo que una noche soñé que un manojo de espermatozoides me perseguían con sus garras afiladas listas para asesinarme. De pronto entré en un laberinto y negocie con un minotauro para que hiciera frente a esas pequeñas criaturas blancas que intentaban devorarme.

No se como salí del laberinto pero al abandonar el panteón del minotauro vi un árbol del que envés de frutos colgaban fetos. Los fetos parecían dormir y entonces supe que no había peligro; yo no soñaba, era un espermatozoide el que soñaba conmigo.

Borges.

Una mañana Jorge Luis Borges salió de su casa rumbo a la biblioteca. De repente sin más ni menos vio al otro cruzando la esquina.

Había.

Había una vez una hormiguita pequeñita que de pequeñita poco tenia y resulto comiéndose una diminuta galaxia.

La tomada casa de Cortázar.

O el día en que Cortazar escribía placidamente y sin más sintió unos ruidos al otro extremo de su casa. Cerró las puertas de la habitación y por instinto le dijo a nadie:

—Se tomaron la mitad de la casa… Carajo, tengo que borrar ese maldito cuento.

Pero al volver al escritorio, jamás encontró “La casa tomada".

Peligros del invierno.

Cuentan que si de golpe, mientras escampas el invierno, notas una pequeña lucecita que ondula entre tus zapatos inmediatamente morirás. No sin antes haber vomitado un manojo de alfileres y cucarachas.

El pobre de Kafka.

Y saber lo que pensó el pobre Kafka el día en que realmente se vio convertido en un insecto. Justo la noche anterior había acabado de escribir la metamorfosis.

La puerta del infierno

Federico Díaz-Granados, en uno de sus poemas, dijo que el poeta hace guardia en la puerta del infierno sin otro oficio mas que el de ponerle el canto a los pájaros muertos.

Mas cuando ese desdichado ladronzuelo me quitó la vida a puñaladas y tuve que descender levemente por ese túnel oscuro que hedía a inciensos chinos, en la entrada, no me esperaba otra cosa que una horda de escritores de autosuperación que se abalanzaron sobre mi.

Jorge Andrade Blanco.

Condiciones climáticas.

2007-06-16T11:13:00.001-07:00

Afuera estalla algo como una suerte de verano.
Es aquí adentro donde no cesa la lluvia.

Jorge Andrade Blanco.

Petición de guerra.

2007-06-14T10:27:00.000-07:00

O tener los labios secos
Y la mirada dura
por pasar las noches envuelto en la ausencia.

O tener el sexo triste
Y las lagrimas en lluvia
por soñar lejos, marginado de los labios.

O tener la sombra a flor de piel
Y haber dejado la dermis a pellejos por el camino,
buscándote. Buscándote.
Encontrando, una tras otra, las letras que conforman la angustia.

Ya he perdido todas las batallas
Que he librado en el país de tus lunares.
Mi ejército erecto ha caído bajo el fuego cruzado de tu lengua.

Sobreviví cuatro días
bajo la lluvia de tus piernas
Y mis soldados mutilados han perecido en el jardín de tu vientre.

He perdido hasta los poemas que en ti parí.
Solo pido una muerte digna mujer…
Fusílame sin piedad contra el pabellón de tu cama.

Jorge Andrade Blanco.

Martina García with a Colombian psycho (en la premier de Satanas)

2007-06-09T10:19:00.000-07:00

En primer plano la sonrisa bellísima de Martina que posa ante la cámara de un reportero novato como lo hace ante la de los grandes pulpos: con una sencillez tan asombrosa que resulta casi perturbante… Detrás de ella mi amigo Gabriel mostrando sus dotes de psicópata, con sonrisa de asesino serial a punto de despedazar a su presa.

De antemano sé que esta entrada se sale del estilo normal de mi blog, pero todo sea en pro del escarnio publico… La victima: Gabriel Villaroel, la mamacita: Martina García… Esta foto fue tomada aproximadamente media hora antes de que me emburundangaran, situación a la que sobreviví milagrosamente.

Para la posteridad quedará el recuerdo de haber tomado whisky en medio de una horda de plásticos famosos. Haber hablado con Claudita Bahamon de cualquier estupidez y haber tenido que presenciar la molesta sonrisa mentirosa de Andrea Serna que se emputa por que se le pide una foto, pero a la hora de posar pone en acción todo el plástico de su rostro para sacar la sonrisa mas fingida de la televisión colombiana.

También quedará la desconfianza en cualquier prototipo de humanoide que se me acerque mientras bebo una cerveza. (Esto de la emburundangada genera traumas)

Mañana no será un mejor día.

Que tengas dulces sueños amor mío.

La noche de los dones

2007-06-05T11:11:00.000-07:00

Se vendrá la noche con todas sus uñas, con sus telarañas, con su colección de orgasmos… señalaré un par de lunares: uno detrás de la orejita, otro par en la sien… Arribará la noche con todos sus fluidos, con ese itinerario de suspiros que siempre se trae entre manos, con esa magia de sollozos que desconozco… No serás Ulrica y yo no seré Javier, y habrá una espada atravesándonos… afuera arreciaran los suspiros toda la noche (no la nieve)

Ágil, oscura y felina entraras entre las rejas de mi piel.

Prometo no resistirme… después de todo podrás hacer algo con los restos de este cuerpo.

Nocturno de ausencia.

2007-05-15T14:07:00.000-07:00

Esta noche no habrá labios para mí,
No habrá muslos,
No habrá perfumes oscuros.

Esta noche no habrá lenguas calcinantes,
No lucharan las bocas,
No profanaré los anhelos.

Esta noche no habrá fluidos calientes o fríos.
No me visitaran los gatos
No habrá bocas entre abiertas, ojos entre cerrados.

Es comprensible.
Que podrías hacer tu mujer con los restos de este cuerpo.

El rostro de la pobreza

2007-03-26T21:59:00.000-07:00

Jersey esta desayunando, tal vez sea lo único que coma en todo el día –Yo ya siento un arañazo en las entrañas a pesar de haber comido huevos con chocolate y pan– Ella mira, no se queja, solo mira; pierde sus ojos en una fantasmagoría que desconozco, no demora en abrir su boca para decir: “mamá pegante”.

Suspiro por un jazz

2007-03-25T21:57:00.000-07:00

Aquí otra de mis fotografías (fotomontaje evidentemente)

En las tardes cuando un manto crepuscular ya comienza a cubrir las calles, creo escuchar el saxofón de Charlie Parker que hace un crescendo exquisito; En ocasiones descubro que una tristeza armada de furiosos colmillos me trepa por la espalda. Esporádicamente logro sacudirla, pues se aferra furiosa con sus garras a mi piel y es bastante doloroso tratar de retirarla.
Lo incomodo es que de cuando en cuando se masturba, y siento sus fluidos escurrir… en esos momentos la tristeza se vuelve insoportable.

Carta a Lucia

2007-03-09T14:17:00.001-08:00

Jueves 25 de Mayo de 2006

Querida Lucia:

Esa mañana de domingo ni siquiera tenía porque haberme levantado temprano y mucho menos con la convicción de tener que ir a trabajar. Tampoco debí haber cogido un taxi y mucho menos haber dado con aquel taxista maniático que andaba violando y robando a las personas del sector en el que vivo, y que por la sincronía universal se apiado de mi (tal vez por milagro o quizás por asco) y me dejó desabordar su vehiculo sin haberme violado, pero con los bolsillos vacíos como nunca los suelo llevar. Al descender del taxi, aturdido y asustado, tuvieron que pasar dos o tres minutos antes de haberme dado cuenta de que estaba inserto en un mundo miniatura. Recuerdo que el temblor de mis piernas cesó ante la aparición de ese mundo, ante la visión de esa colección de casitas miniatura y de callecillas socarronas que emergían ante mis ojos con la certeza de lo imposible, mientras un helicóptero militar cortaba el cielo naranja (color no habitual para el cielo de las 10 de la mañana)

Fue sorprendente haber encontrado ese barrio de enanos, fue algo mágico. Pero lo más asombroso fue verte a ti caminando desprevenida, con los ojos grises y distraídos, emergiendo de la magia, tan libre como un rebaño de nubes blancas; con tus pequeñas extremidades al aire, moviéndose juguetonas, mientras saludaban a la viejecilla de la tiendita de la esquina. Tu pelo rubio ondeándose como diciéndome adiós, mientras un escalofrío de pavor o de amor me recorría y abría las puertas de mis labios para liberar a un suspiro.

El lunes regrese y no fue por azar, lo hice impulsado por la intriga. Buscando una respuesta a lo que sentí la primera vez que te vi, conciente de que perdería mí trabajo por incumplir el horario, pero llevado, casi obligado, arrastrado a tus dominios por una sensación de angustia que no se describir. Era una sensación que aglomeraba varias sensaciones, como si echaras en una olla algunas cucharaditas de celos, un libra de curiosidad, tres tajadas de amor suspirante y una pizquita de temor.

Ese día volví a verte, esta vez estabas acompañada. Un pequeño monstruo barbudo te llevaba de la mano y sonreía orgulloso mostrando sus filosos dientes de fiera hambrienta, mientras te arrastraba por la callecita más pequeña de la villa. Yo los seguí sin ser visto, –es increíble como un hombre enorme puede pasar desapercibido entre un mundo de pequeñas criaturas– los seguí por entre las hendijas del barrio, pasando por unos jardincillos de flores violeta hasta llegar a una casita desvencijada en donde entraron carcajeando. Bueno, tú carcajeabas tímidamente, pero en él la risa era como un ladrido de perro rabioso, de lobo hambriento al borde de despedazar a su presa.

Duré varios segundos parado en frente de la desvalijada casita, sin saber muy bien porque seguía ahí, con la curiosidad a flor de piel, con la esperanza de que al acercarme a la ventana me daría cuenta de que ese era tu padre, o algún hermano malvado. Mi corazón vomitaba enormes chorros de sangre mientras yo me acercaba a la ventanita, y juro haber sentido un estallido en el pecho segundos antes de haberte visto en aquella cama.

Asomarme allí fue como mirar a través de la ventana de una casa de muñecas. Tú descansabas desnuda en el lecho, con los pequeños senos al aire. Tu piel lisa, simple y delicada como la del dedo meñique de un recién nacido, tus pequeños bracitos portadores de juguetonas deformidades en las muñecas hacían juego con las sensuales protuberancias de tus rodillas. Robare las palabras de Neruda para describir mejor la imagen: “Todo tu cuerpo sonreía”

Él, por su lado, se acoplaba detrás de ti, con sus furiosas garras acariciando tus senos y sus colmillos de bestia de cuando en cuando se empotraban en tu cuello. Sus barbas bárbaras sostenían largas hilachas de saliva, y el gemía y gritaba como juro que no gritan los seres humanos, como si desde la ultima habitación del infierno blasfemara un demonio.

Tus gigantescos ojos grises se cerraban de vez en cuando expresando placer, y tu boquita se entre abría como dos pétalos ligeros danzando entre el viento de la mañana. Gemías repetidamente como también juro que no gimen las mujeres.

Luego de haberte profanado, él se levantó dejándote tirada en la cama. Todo su cuerpo sudaba y su enormísimo miembro colgaba oscilando de un lado a otro como la trompa de un elefante baboso.

Eso bastó para que yo me fuera corriendo de ahí. La idea de tenerte me rondó durante varios días. No he ido a trabajar y ha sido tal el grado de obsesión que ayer fui donde mi psicoterapeuta. Le conté sobre mis enormes ganas de poseerte, le hable sobre mis deseos de asesinar a esa pequeña bestia que fue capas de disfrutarte. Después de varias horas de conversación, mientras debatíamos sobre la conveniencia de conocerte, él me hizo caer en cuenta de algo inefable: seria imposible algo entre tu y yo, seria imposible hacerte mía; físicamente el hecho de que tu encajes en mi es una utopía, por simple anatomía seria imposible

Ante esa certeza tuve rabia con Dios, que caprichoso es ese señor que te creo para enamorarme y para destrozarme ante la evidente imposibilidad de penetrarte.

Escribo esta carta por consejo de mi psicoterapeuta, el dice que esto me ayudará a soportar la pena. Aunque mis amigos dicen que lo haga a través de algunas cervezas o malteadas de cebada como acostumbramos llamarles. Junto a estas letras adjuntaré una hoja de lagrimas que te quiero obsequiar, ya que te pertenecen mas a ti que a mi.

Y por favor no intentes buscarme, ni averiguar quien soy. Ya que, como bien dijo mi mejor amigo, “yo no quepo en tu mundo”.

Jorge Andrade

Deja-vú de mantequilla

2007-03-09T14:16:00.001-08:00

–Vengo a lo de siempre.

–¿Otra vez?

–Sí.

–¿A lo mismo?

–Sí, a lo mismo.

–Estoy tan cansado de lo mismo. ¡No, pero no lo tome así, no se vaya!

–Solo voy a buscar a otra persona que lo haga.

–No seas tonta, no es necesario. Simplemente me pregunto que tan sano será que lo sigamos haciendo.

–Porqué habría de ser insano. –Contestó ella algo molesta.

–Porque no es normal. Ya sabes la gente no anda por ahí mu…

–¡Ya, ya, ya!… no es necesario que me recuerdes lo que significa para el resto, yo lo tengo claro. Es que es simplemente delicioso, esa es la magia detrás del misterio.

–Delicioso para ti.

–¿Tu no lo disfrutas? –Acercándose sensualmente a él– Sabes que puedes hacerme lo que quieras antes de hacerlo, ¿Eso no te excita?

–No sé, ya cada que sucede de nuevo hay en mí más miedo que emoción –Farfulló él, sin quitarle la mirada de los senos.

–Entonces buscaré a otro y punto. –Contestó ella muy molesta.

El la tomo del brazo fuertemente y la haló contra su pecho –ya te dije que no es necesario. Yo lo haré de nuevo –Susurró Siro, mientras se acercaba a sus labios.

La luz lunar se asomaba por los ventanales, más aceitosa que nunca. Él la volvió a besar como acostumbraba a hacerlo cuando empezaban de nuevo. Ella paseó sus manos, tiznadas de amarillo, por los abundantes chorros de luz que se colaban entre las ventanas, descubriendo la masculina espalda de Siro.

–Tu espalda está más fuerte que la última vez. –Le susurró al oído en tono excitado.

–Siempre dices lo mismo. –Contestó él, balbuceando mientras se perdía entre sus labios.

Mientras tanto, afuera, colgados del esqueleto negro de un árbol invernal, los cuervos espiaban cantando un vals hambriento.

–Tú sabes que te amo. –Dijo Siro, mientras la miraba con un brillo inocente en sus ojos.

–Tú sabes que yo no te amo. –Contestó Amalia, con una malevolencia sobrenatural.

Las prendas fueron adornando, cada vez en más abundancia, el piso de madera pulida. Afuera, el canto de los cuervos se oía desesperado, como si de repente fueran a tumbar el techo a picotazos y a entrar envueltos en una nube de plumas negras para devorarlos.

Ellos mientras tanto, se zampaban desnudos sobre el sofá más largo de la sala, licuando sus pieles pintadas de amarillo lunar, pintadas de un bronce amargo. Ella sonreía placentera, mientras veía los ojos de Siro brillando como náufragos de estrella. Siro la miraba directamente, perdiéndose en sus ojos, naufragando en ese mar oscuro y espacial que se movía detrás de la mirada de la mujer que amaba.

Los gemidos aparecieron rasgando la noche, los cuervos afuera aleteaban desesperados. Los gritos de ella comenzaron a espantar entre tanto nudo de sombras y de pronto cuando ya el orgasmo se aferraba con uñas y dientes a las entrañas de Amalia un grito sólido se le escapó de los labios:

–¡Es hora de que lo hagas! ¡Hazlo ya! ¡Hazlo ya!

–Tengo miedo. –Gritó Siro, como si de nuevo apareciera el diablo ante sus ojos.

–¡Hazlo Siro!, ¡hazlo de nuevo!, ¡necesito hacerlo de nuevo!

Entonces Siro, temblando como si la corriente de una anguila lo recorriera, afectado gravemente por epilepsias nerviosas, estiro su mano y agarró un puñal que descansaba en la mesa de centro y lo hundió en el pecho de la mujer que amaba.

Lo enterró hasta el fondo descargando toda su ira en el acto, descargando todo el amor que le corroía las venas. Luego hizo un tajante corte vertical hasta que el cuchillo fue expulsado por el peso de vario órganos que se descolgaron del cuerpo muerto de Amalia, que conservaba en su rostro un tétrico halito de placer.

Allá afuera ya no había cuervos, y la luna dorada se iba ocultando tras un nervioso amasijo de nubes. Siro se levanto bañado en la, aun tibia, sangre de Amalia.

Parado de nuevo ante el cadáver de su amada, viviéndolo otra vez, condenado al triste “Deja-vú” de repetir esa escena. Variando, cada vez más, la forma de asesinarla. Para ver si algún día por fin, ella dejaba de volver a atormentarlo de nuevo.

Jorge Andrade Blanco.

Barco al borde del diluvio

2007-03-09T13:09:00.000-08:00

Todos los tripulantes de este barco van a morir en menos de quince minutos. Se encontraran rodeados de sal, se les vendrá la noche encima y súbitamente cerraran los ojos.
Que tengas dulces sueños amor mio.

Tarde de gatos

2007-03-08T10:57:00.000-08:00

Hoy los escuché afuera, esperándome mientras me duchaba. De cuando en cuando se dicen cosas entre ellos, me miran sospechosamente no se muy bien porque… Ayer creí verlos escarbando con sus garras lo más profundo de mi.

Jorge Andrade Blanco

Esbozo de amargura o la niña de la ventana.

2007-03-08T10:48:00.000-08:00

Mi rostro –más triste de lo normal– se refleja levemente sobre el vidrio, se configura y desfigura con los riachuelos de agua que bajan deslizándose por el cristal. Gruesos goterones bombardean el marco metálico, se descuelgan desde la noche, dejando el alma y los zapatos en el viaje, y se estallan quebrándose en decenas de chispitas trasparentes. Al fondo una niña me mira, hace dibujitos en la ventana empañada, me arroja desde su ventana una sonrisa de coqueteo y se esconde, cubriendo su rostro con las cortinas; una sonrisa intenta asomarse por entre mis labios.

Gruesos coágulos de nostalgia se arrastran por mis venas, los siento apretujarse en mi pecho, los siento descender veloces por las hendijas de mi abdomen. Ahora, justo en este instante, (8:00 PM, lunes, noche de lluvia, amargura) suena algo como un blues oxidado, uno de esos ritmos de hojalata, de stripper de carretera; si no estuviera tan entretenido mirando las gotas que golpean mi reflejo sabría que es de Muddy Waters, pero mis ojos se pierden en los ojos de ese otro hombre triste que me mira desde la ventana, ese hombre hoy tan desconocido.

En la esquina dos “hombres” roban a un muchacho, lo patean, lo tuercen, lo deforman. Él queda ahí tirado, mojándose, tal vez llora; no lo se. Un par de celadores corren detrás de los ágiles ladrones pero su obesidad los hace ver torpes… un par de morsas intentando alcanzar a dos felinos oscuros que se pierden entre las sombras.

Vuelvo a mirar a la ventana de mi vecinita de enfrente. Ahora ella llora, desconozco el motivo pero comparto el sentimiento justo cuando un par de lágrimas amenazan con descolgarse de mi mentón. La noche se va cayendo, un silencio suicida se le empotra al tiempo, el telón va bajando… que tengas dulces sueños amor mío.

Jorge Andrade Blanco

Plegable de invitación fiesta Absolut

2007-03-08T10:40:00.000-08:00

Líbranos señor del desparche. Plegable de invitación para inauguración de un supuesto bar. Todo es ficción. Que triste es entender a Borges.
PDT: estan muy grandes, convendria que las bajaran y las vieran mas pequeñitas por medio de una lupa, para que miran el diseño... si no se pierde el chiste...

Insurrección de Rimbaud

2007-03-05T23:58:00.000-08:00

Aquella mañana del 10 de noviembre de 1981, al despertar, Arthur Rimbaud encontró al alba profundamente dormida en su piel. Bostezó, y al mirar alrededor el resplandor de la incertidumbre brilló en sus ojos azules. Entonces supo que había escapado con vida a su infierno.

Jorge Andrade Blanco.

Monologo de resurrección

2007-03-05T23:54:00.000-08:00

Hoy no te arrastres por mi triste sangre mujer,
no devores mi noche, hartándote de mi piel solitaria.
Hoy no te deslices, vertiginosa, por el torrente de mis venas,
no navegues en ese barco ebrio que recorre mis órganos.
Hoy no vengas con esa colección de dolores que sueles traer inmersa entre los ojos,
no me contagies esa vaga manía de morir.

Déjame solo,
con el recuerdo vivo de haber pasado una dulce temporada en el otoño de tu sexo.

Jorge Andrade Blanco.

Citrus

2007-03-05T23:43:00.000-08:00

Libranos señor del desparche... Pieza para Absolut.

Homenaje a un buen amigo. A un gran escritor.

2007-03-05T21:29:00.000-08:00

Pongo aquí unos poemas de un gran amigo mío, Andrés Torres. Autor de una poesía diminuta y luminosa, pequeños trozos de metáfora que dicen más que muchos de esos poemitas desechables que suelen publicar en los suplementos. Se trata de poemas bien pensados, consentidos, largamente corregidos. Piecitas metafóricas cargadas de un enorme valor literario. Talvez por esto fue merecedor del segundo puesto en el pasado concurso de poesía de la Universidad Externado de Colombia, si es que de alguna forma esto le da “créditos”, claro que, en este caso, estos textos no necesitan “créditos”… dejemos pues que se defiendan solos con el fuego vivo de sus metáforas.

5
4
3
2
1
Hágase la luz

XXVII

Anoche
que no ibas a venir
también te estuve esperando.

II

Si no logro
-por problemas técnicos-
la luz de tu cuerpo,
¿me quedaré a vivir
de la luz
de tu sombra?

V

No me culpes

si un día
al mirarte al espejo
descubres palabras mías
en tu cuerpo desnudo

y acaso él
no lo note.

XIV

Distancia primera
porque esta noche duermes lejos…
GELMAN

¿qué pasará?

tú
estarás acá con tu silencio
y yo
estaré allá con mi silencio

ambos gritando

ambos escuchando nuestro propio eco
que será el del otro

XV

Todos fingen no conocerme:
cada vez que hablo
es tu silencio
lo que me sale por la boca.

XXII

Si en las noches pudiera
enredarme entre tu pelo
y no entre el pelo
que sueño que es tuyo.

Andres Torres

Un minuto exacto más allá de la hora del amor

2007-03-04T21:55:00.000-08:00

Y después de que el amor
haya arañado los segundos
–con su infinidad de dientes y garras–
y esas palabras traten de escaparse de tu boca,
yo ya estaré a trece kilómetros de tu piel.

Talvez allá también los difuntos
intenten seguir la ruta de tus labios.

Jorge Andrade Blanco.